Afasia

Las Islas

2012-02-02T02:13:00.000-03:00

Una nota sobre Malvinas publicada en El Cuco, acá.

2012-01-29T00:26:00.002-03:00

muerte sólo
miedo más
mujer deseante

en altamar

2012-01-09T03:13:00.000-03:00

La cara menos amable, la que sugiere
que cuestión de periplos es
devenires propios de embarcación
en altamar.

Otra vez lo que era, otra vez
pulular en la senda abyecta,
la falta de gobernabilidad tan temida
por los monarcas en felicidad.

El silbido escandido tan familiar
augura rachas de poesía,
acordes insuflados,
breves raptos de emoción.

Lesiones graves

2011-12-15T03:32:00.000-03:00

No
no quise.

Ella siguió ahí,
surtiendo a golpes al bebé
más bien un viejo feto
afuera del baño de Constitución

perdida entre homeless anónimos
zurrando al pequeño retoño
en sus rincones de vida.

Un graznido afónico
me contaron.

Un bracito en vano
me contaron
intentando eludir la caricia mortuoria.

No
no quise.

Y es un lastre que arrastra lejos el sueño
ahorra las preguntas y
maquilla las culpas
en horas de frecuente dislate.

Lesiones leves

2011-12-15T03:08:00.000-03:00

Circa atardecer
y otra vez
eslabones de mugre
a los pies
de la facultad
por un nuevo egreso.

¿Habrá poética que resista
imagen ardida
al sol de diciembre,

la del empleado público,
sus guantes hundidos,
el espumarajo pastoso,
su aura fétida,
revisando los restos
del jolgorio pequeñoburgués?

Los ojos del cuerpo

2011-12-07T16:25:00.001-03:00

Permítaseme la lombroseada. Pero es que a priori otra cosa no puede pensarse; cuando se contemplan esos desplazamientos de punta a punta, cuando unida a la destreza aeróbica se liga un vestuario de jogging recortados, gorrita o en su defecto ese parcial rapado que deja una virtual cofia sobre la mollera. Y cuero, mucho cuero. En efecto, el boceto inicial de esto incluía un breve párrafo algo sarcástico refiriendo a esos universitarios amanerados de clase media urbana que, demostrando profesionalismo, habían cuidado su look de tal modo que parecían, efectivamente, guachines. Grande fue la sorpresa, entonces, cuando leyendo el programa de Los Posibles descubrí que quienes conformaban el elenco, con virtuosismo y prolijidad admirable, eran jóvenes de González Catán sin experiencia alguna en danza. Habitúes del Centro de Día Casa Joven La Salle, tras un seguro intenso entrenamiento presentaban una obra que, creo entender, reflexiona sobre el sistema penitenciario. La referencia a quienes conforman el elenco, como se verá, no es menor, puesto que de allí dimana lo seguramente más interesante que podamos extraer de aquel hecho teatral.
Corresponde una advertencia: Los Posibles está exenta de todo voluntarismo, piedad absurda y lugar común en torno a lo que pueda pensarse como “inclusión de sectores vulnerables” (a pesar de lo que señale el programa). Cargada de sutileza y simbolismo, la obra dirigida por Onofri Barbato destella atmósferas sombrías, abióticas, probablemente inspiradas en el terror sci-fi, en esas naves espaciales silenciosas, inhabitadas, húmedas.
Al modesto entender de quien suscribe, Los Posibles deconstruye la subjetividad carcelaria y la expone abstracta, pero no por ello librada de todo anclaje geográfico y temporal. Es decir, están allí la deshumanización en el trato propia de todo sistema penitenciario, el homo erotismo contenido y la violencia… La violencia borboteando en la sangre (los “oooh ooh ooh“ del final), a punto de bullir y coronar una tragedia. Pero no caben dudas de que estamos en un penal latinoamericano. Vamos más lejos: estamos en el Sistema Penitenciario Bonaerense; el sistema penitenciario con mayor porcentaje de internos con prisión preventiva del continente (superior al 75%), en el que mueren violentamente alrededor de 40 internos por año, sumados a los que lo hacen producto del HIV, la tuberculosis y la neumonía. El mismo que padece, si contamos a los recluidos en comisarías, una sobreocupación cercana al 40%, constantes denuncias de tortura y severidades varias.
Estos datos se resignifican al conocer la procedencia de los intérpretes antes mentada. Quienes actúan en Los Posibles tal vez no hayan participado en la creación de la obra, pero eso es cierto sólo a medias. La interpretación, al menos acá, crea teatro.
El investigador Javier Auyero avisa: desde hace un tiempo es estrecho el vínculo que liga a las familias del conurbano con la cárcel. Son muchos los que tienen amigos o parientes adentro. Por ello no extraña que estos bailarines conozcan argot y modales de la prisión, que dominen pose y ánimo de los que están privados de su libertad. Onofri Barbato logra que sean los ojos del cuerpo de los que habla Arendt los que atestigüen en Los Posibles. En el desenfado final queda claro: los cruces allí entre interpretación y no actuación dejan pocas dudas; ese crescendo interpela al público señalándole la verdad de lo que vio. Esos ojos del cuerpo, sus simples verdades objetivas, vistas y presenciadas con ellos, dan cuenta de las injusticias ininterrumpidas del sistema penitenciario, son documento inscripto en cada movimiento, en cada mirada. Y dan ganas de tirar a la mierda la 24.660 y reemplazarla por el Vigilar y Castigar.

Los Posibles, por el Grupo KM29. Dirección de Juan Onofri Barbato. Estrenada en mayo del 2011 en la Sala TACEC del Teatro Argentino y repuesta los días 1, 2, 3 y 4 de diciembre.

Nara nara nara nara nota

2011-11-28T18:44:00.000-03:00

Nota en El Cuco

Deseos, silogismo y aborto

2011-11-21T17:59:00.000-03:00

"el perfume que llevás

arroja tormentos en su piel"

Viva Elástico

¿Hasta cuándo
voltearle la cara,
sus huesos hendidos
en la almohada,

para no arder
crepitando por
llama sombría
carente de vos?

¿Hasta
este
no
ver no
querer?

Ya no nunca espigado
no más nunca feligrés
vital

Tras el vidrio esmerilado
se disuelve
lo que flameaba en dos.

Interviú

2011-11-02T15:12:00.001-03:00

La muy estimada Silvana me hizo esta amable entrevista.

" Un blog imposible de clasificar, pero donde te vas a sorprender de lo que podes llegar a encontrar. Expresividad al extremo de la mano de Rayen Nazareno.

1. ¿Cómo surgió la idea de comenzar a escribirAfasia?

En un principio iba a ser un espacio para dar difusión a artistas, músicos y demás del Valle de Uco. Objetivo que pronto deseché (para el blog, ya que luego lo materializaría en un programa de radio de fugaz paso por el éter), ya que ni bien empecé a escribir en el blog encontré en ese formato una suerte de “diario semipúblico” donde plantear inquietudes, pareceres, y exponer lo que vengo haciendo desde que tengo memoria, que es escribir y encontrar placer en ello (...)"

Continúa acá

2 notas 2

2011-11-02T15:09:00.000-03:00

Notas en El Cuco digital:

Apuntes para una futura agenda (31 de agosto)

Con las manos llenas de tierra (02 de noviembre)

16/10/11

2011-10-24T15:52:00.004-03:00

De no saber
de intuir

Desgajado sin piedad

¿y cómo seguirá esto?

Porque de prever ya todo…

O, en el fondo,
el extraño regocijo de que
tan o más
que yo
sola.

Y las vueltas y vaivenes y desvíos
para volvernos
a ese imposible
en que todo ya no era.

O la improbable sanidad
de la manda que reza
que con todos, que con quien sea.
Pero conmigo.

11/09/11

2011-10-24T15:52:00.000-03:00

Especulo: mis inquietudes literarias han quedado notablemente reducidas desde que decidí la adquisición algo compulsiva de novelas de algo ignotos autores. Estipulo: inquietudes literarias alude al universo amorfo aunque bien delimitado que motiva los textos que he producido. Amorfo porque: cruzan sus arterias un arco tensado entre el imaginario shoegaze y el del poema social maldito. Delimitado por lo mismo.
Especulo: ya no volveré a escribir hasta que un cisma me sacuda el orden de las vísceras.
Estipulo: escribir hoy es leer.

Diario

2011-10-11T11:56:00.002-03:00

"La idea de la unidad de la vida humana me ha producido siempre

el efecto de una mentira escandalosa" J. Lacan

Tengo o tuve un gato.
Testigo presencial de un acontecer asexuado
La infrecuencia de largos besos, recientemente advertida
Obliga a un repliegue.

Ratas cabalgando el entretecho
Rumiándome los billetes sueltos

Pero lo inesperado:
Un leve sismo, apenas zamarrón
Tan de repente…

Y la memoria evoca…

Anécdota: encumbrada celebración en mansión de las afueras
Paredes mostaza, en Gonnet.

La mirada de ellos surcaba escotes.
Corregían con tics el peinado,
Agitaban las copas con rigor
Entre citas a Groussac.
¡Viva el cáncer!

Y mí, relegado, disimulado
En los incidentales contactos.
La lengua en feudo cercado, aviesa
Contraída a su propensión a poner reparos
Al runrún iluminista.

Inmersos en la densa bruma nocturna
Pica en el labio la dulce añoranza cannábica
Un sutil golpe que no doblegue:
narcosis, miss.

…

Irrumpe abrupto el niño peruano
Breve de sentido
Breve de verbo, de gracia
De neurona carcomida bajo la estepa
De matitas pelusa que entero lo visten.
¿Tienes que hacer tu tarea?, balbucea.

Y él, estrábico e idiota, indiferente al grito materno
Que inquiere: ¡YAN! ¡YANCARLOS, VEN AQUÍ!

Oh, mí, tan pequeño…

Y hacia el final,
Ya sin pompa y compostura
La mentada bruma los redujo
Y el hedor invasor, sudor al fin del gremio de camioneros
Terminó por arderlos
Derritiendo cual ácido las sonrisas y el make up
Con la tranquilidad de que por la mañana
el servicio doméstico barrerá los restos.

Ma

2011-06-13T10:44:00.002-03:00

"Deseoso es aquel que huye de su madre"
José Lezama Lima

I

No sean probablemente sólo ruinas
en las que perviva,
parla precaria del destiempo
o la infancia.
Entonces adormido, tal vez,
en terreno del sueño,
algo que asemeja al ronroneo donde
eran las lenguas vivas de su cariño
lo Uno. Lo Unívoco.
Sus cuidados ampliados en los que
una intimidad nada ligera nos resumía,
y el afán de un inconsistir vivir
apagaba las razones de la madurez.
Entonces adormido, tal vez,
donde su presencia no urda un tajo
pleno de pavor e imposibles,
el orden donde un deseo secular
no se produce; lazo pringoso
en que no rigen deslizamientos de lo consciente.

II

Porque debés irte, pienso
en que la voz se rompa finalmente,
que coordenada y sucesiva despoble
toda providencia , donde su sonido,
arcaizado -fruto de prehistórica hora
aún viviente-, no nutra
del ansia sus nociones
ni arañe ponderable verdad.
Se deshaga el espesor de esa sangre
tibia todavía, parlante,
para irremediable enmudecer,
así endurecida,
como granito de estatua,
testimonio de prócer
que supo ulteriormente
ser pasado.

Hebe

2011-06-13T09:38:00.000-03:00

Entre lo previsto figuraba la lengua de crápulas que, hasta acá agazapados, esperaban una ocasión como ésta para la venganza. Estaba claro -lo estuvo siempre-, que tanto encono contenido, a la espera de mejor suerte, asomaría en todo su esplendor cuando la ocasión se los permita; cuando la fisura finalmente aparezca. Por eso no sorprendió. De ellos no sorprendió en lo más mínimo. Uno tiene bien presente que tal coyuntura los hace sentirse a sus anchas y, hay que decirlo, de alguna manera están en su derecho. Es decir, es al menos coherente con lo que pensaron siempre. Eran los que muy tranquilos estaban mientras las viejas sólo cortaban una calle para apoyar algún reclamo marginal. O cuando recibían algún palo fruto del cariño policial de tiempos pasados (y esto le cabe también a tanto progresista de piquito fruncido y a sus editoriales canallescas de dedo levantado)

De los que sorprende es de los otros. Los que hoy escuchamos casi en cadena y funcionan como punta de lanza de los ya mencionados. A mí al menos no cesa de hacerme ruido que el audio más repetido estas últimas horas haya sido el del candidato del Frente de Izquierda, Altamira, regocijándose por el tambaleo de la política de DDHH. O que Bonasso, Donda y demás, embelecen a los conductores de Mitre cuando estos les preguntan por el caso. Y, ah, añoren esos tiempos gloriosos en los que los organismos eran sólo esa cantera simbólica a la que acudir en un discurso encendido en una marcha. Y gocen con el linchamiento. “Ahí tenés -pensarán-. Yo te avisé”. Porque si no, no se entiende. ¿Es que no se dan cuenta? ¿Es que acaso no tendrían que calcular el daño que le hacen? ¿O no tienen presente que la vieja tiene 82 años? ¿O no dan dimensión a la terrible violencia que significa que los grupos mediáticos concentrados, la oposición conservadora y las rémoras golpistas le caigan encima a esa vecina platense, de casa humilde? La misma a la que le comieron el alma. La misma que sólo soñó con cumplir el sueño de sus muertos. Que es, justamente, cumplir el sueño de los que ni se permitieron mucho tiempo hacerlo.

El Sarlogate

2011-06-06T14:19:00.000-03:00

En pleno conflicto con el “campo”, recuerdo que en una reunión política alguien se lamentaba de esos que, buscando deslegitimar la posición oficial, ponían el video de Néstor gobernador, donde decía que Menem “era el mejor presidente de la Historia argentina”. Esa clase de chicanas volvían imposible cualquier discusión. Los que ponían el video eran los de TVR, cuando Gvirtz era de la “opo“.

Me acuerdo ahora que veo un tape de 678, donde se preguntan por el rol de los intelectuales. Ponen un artículo de Sarlo del 75, apoyando a López Rega -tal como se alineaban los maoístas por entonces-, lo que le vale comparaciones con Grondona. Después la vemos levantándose de una mesa donde estaba Viñas en el 98. Jodida, la vieja. Un par de viñetas más por el estilo y no mucho más. Ya de nuevo en el piso, Aníbal Fernández la destroza y la tribuna aplaude. Barragán, algo caliente, se pregunta para qué se hacen informes como esos. Yo me pregunto lo mismo.

Imagino por un segundo cómo reaccionaría si un informe preguntándose por el rol de los políticos hiciera eje en Kirchner, y eligiera para mostrar el mentado video, a lo que sucediera una infografía que mostrara la evolución exponencial de su patrimonio desde el 2003 hasta su muerte. Cerraría el tape un par de tapas de Noticias: la que titulaba “Fachoprogresismo”, en la que vía fotomontaje salía lookeado de Führer, y la post mortem en la que entrevistaban a una supuesta amante. Y listo. ¿Hablamos de Kirchner al mostrar esta serie de pelotudeces? Y, fundamentalmente, ¿hablamos de política?

Lo pienso porque aquel primer informe me pareció, en lo fundamental, terriblemente anti-intelectualista. Pero no es sólo el informe. Se sostuvo en medio de esta batalla que para entender este momento político era condición necesaria comprometer cierta condición emocional. Dar lugar a las pasiones, a algunos elementos que escaparan a la razón. Si es así, pienso que estamos jodidos. Si para justificar nuestra adhesión a CFK tenemos que apelar a los sentimientos, algo anda mal. Porque esa dimensión, que existe y es lógica, no suple de ningún modo el carácter profundamente racional que debe regir los argumentos que sostienen la premisa de que éste es el mejor gobierno desde, por lo menos, la recuperación democrática. Si no estamos lo suficientemente formados como para tirar abajo uno por uno los argumentos de gente como Sarlo, y lo único que tenemos para tirarle es su soberbia o lo que suscribía cuando bailaba el Mao-mao, insisto: estamos hechos. Sobre todo porque no es nada complejo hacerlo: Verbitsky lo hizo y muy bien, breve y contundente, con una tapa elocuente en Página/12. Y sin apelar a chicanas berretas.

Tal vez como guía rectora de los tiempos que uno espera que vengan puedan servir los planteos que hace María Pía López en este artículo, publicado recientemente, un poco a cuento de cuestiones que atraviesan transversalmente estos campos antagónicos. Sólo así no banalizaremos al interlocutor, dado que, probablemente de ese modo, estemos banalizándonos a nosotros mismos.

Los márgenes

2011-04-15T14:49:00.002-03:00

Amor en el momento
que el nombre de tu amante googleo.
Amor cuando
ni las finas partículas del viagra
surten efecto.

En el coágulo denso de lo inconfeso
también

Con las llaves hundidas en las tripas
de a poco
Despejando los tumores erguidos
a la sombra del asco. Espectantes

por los coletazos
de una educación sentimental
que se piensa nueva.
E incendiaria.

Los peligros de vivir solo

2011-01-20T05:40:00.002-03:00

Tema de las cenas con frecuencia...
Un ideograma entretenido
versando en lenguas varias
sobre el acabóse y la rutina...

Como runas estampadas en un poliedro,
un plexo que ruede
recayendo todo el peso de su ley
sobre la máxima de ocasión

No desesperéis
(y vuelvo)

Tenedor tieso en la papa
tallando el puré que enfría
la tesitura de la necedad
masticada sin esfuerzo.

Fukuyama

2011-01-20T05:39:00.002-03:00

Carencia de predicación
porque la marea seduce y vulnera todo sedimento
Al compulsivo desalojo contrapones
tintineos, parpadeos quincenales y medidos
Tras el serpenteo quedan mesas planas
donde platos, cuchillos, tenedores
ofician serviles al vacío juego de significantes.

Panorama

2011-01-20T05:26:00.001-03:00

Cumple de Perico:
La copa retrasa los relojes
espesa materia constituye sus tramas
telar de puntos raudos, arduos de digestión
ebrio trepado a columna de hierro
cantando la madrugada
un hielo se debate a vida o muerte
en el líquido violáceo
Torso nublado, voz envainada
el vuelo nocturno aterriza ok
atento a la pierna soez guarrada
mareado retumba
la cal empolvándole la cara
las ropas
descanso de tundra
descanso
dormido

Descorche de sidras en la Academia

2011-01-20T05:19:00.002-03:00

Hacia el improvisado olimpo,
fuegos de artificio
regando un discurso pródigo
verba iridiscente,
esterilizado
ante el posible
apagón de sentido.
Envalentonada
avanzando por el espesor nuboso
que deja la pirotecnia canónica,
la curia de críticos ataca
colmillos al aire
y de pronto esfuma
abandonando a su suerte
al venenoso vaho en que
pervive el eco suspendido
el socarrón timbre
de los jodidos de la estética.

Ecos primaverales

2011-01-20T05:18:00.002-03:00

Aguanten.
Despúes de todo resbalarán unas semanas
en las veredas embarradas,
inundadas en la baba, el detergente gárgara,
tintineo en la cavernosa fauce de una sesentona
regadora
verseando el mortecino tenor de la brisa
y el regocijo de los hormigueros acaudalados.
Aguanten: las flores desgajarán ya
su efímero roce con la vida;
el énfasis de su deceso,
por otro lado, no reconforta.
En lo alto, baja el resoplar
de las hojas de los sauces,
mareas de percusión aguda
mecanismos distractivos.
Aguanten las uñas de sol
gota a gota horadando
las pieles de la tierra
humo naranja phhh...
ssshhiuu... fffuhh.
Tasa rebalsada de hebras de luz,
caramelo hendido de día
risa
pulso relajado, ralentizado
asmático.
Ecos parecidos al respirar del bebé
perecidos... nubes roncas de arena
que la brisa desdibuja
........
(poema interrumpido
aunque sus ganas de seguir propongan
mediar una tregua)

world, word

2011-01-20T05:15:00.003-03:00

Olvidados los cuadernos
la caligrafía descuidada dos segundos antes
de organizar el azar
coordenadas de las que no me percato
Hay que peinar la medianía repartir
la madeja adonde corresponda
Aunque nunca quede
afortunadamente...

La plataforma desplazada
la nuca al descubierto por
qué no es posible

habida cuenta
que lejos de
que parte de

si un giro de la aguja
inyectarla sí inyectarla
un giro nomás lograría
pongámosle
un acercamiento
tal vez geográfico tal vez un
aproximarse
Me detengo

un catéter a extirpar
pero dónde
orondo baila
sí, la boa tersa de dos poemas atrás
un poema hasta ahora
hasta ahora dice
inextirpable
palpable e inextirpable
un hueso ¡hueso!
¿hueso?
una boa inconfesable
un temor enorme, revolucionario
aunque poco cueste asumir
la reticencia al calificativo
que escribirlo implicaría
dado que

si algo se deduce
seduce
aduce
es que no hay peor que husmear en la catarsis y sus decires
o caer en la abyección más deliberada
eludir las trampas del interlineado
dibujar con trazo grueso lápiz mojado
en fin
...
Para los anglos mundo y palabra no están tan lejos
apenas una letra -nómade-
una l que tiemblllllla cada vez que mencionada
con la deferencia inglesa pertinente
asoma para deslindar lo real
de sus abortos.

No fun: falsa biografía de Fabián Casas

2011-01-20T05:13:00.000-03:00

Pequeña mansedumbre… la lucidez del lerdo despertar, un poema corto se acurruca en un margen para luego desaparecer, irremediablemente. Se cuela una luz de tonos ocres por los agujeritos de la persiana atravesando la habitación de punta a punta. La luz es corpórea en el polvo suspendido.
Pica la pelambre del brazo que lo rodea. Pero de él se libera; la vejiga manda y tiene que levantarse. Es otra siesta fría en Berlín. En el departamento contiguo un grasiento saxo se debate entre capas de guitarras y ruido blanco. Insoportable. Aún así, el otro duerme, extendido en el lecho de dos plazas; sábanas trazan dunas.
Ya más repuesto, husmea entre escombros: un espejo, un rallador y la punta de una tiza de mandanga que se descubre rodeada de vasos en la mesa ratona. Se prepara una raya ssshhniiiff se acomoda el vestido ssshhniff. El rimel corrido rodea las pupilas fijas, la ceja enarcada, y barba que la navaja mata con dificultad. Una libretita busca a la salida del baño y escribe sin mucho convencimiento:

“Como mapa de uno
y uno,
una bolsa pendiendo
de un alambre.
Saquitos de té, el papel
de un Jorgito,
cáscaras de huevo,
veteado todo de
húmeda yerba negra.
Yéndose entre trozos de miles
al ritmo y vaivén del camión”.

Apenas instantes después de soltar la lapicera, hurga en el ropero, el sobretodo donde guarda los dólares del premio literario: quinientos aguantan. Un mensaje de texto ilumina la pantalla del Nokia 1100 anunciando que en dos horas pasan por él. Caza cien y endereza el satén de la prenda rosa que lo viste. Caza la peluca lacia y las llaves. Mientras atraviesa la cocina sortea borrachos hasta alcanzar un yogurt de la heladera. “El tiempo muerto -piensa- es el único que no se pierde”. Llegada la hora baja a la vereda. Observa, con la renovada perplejidad de los recién despiertos, que la manzana está repleta de esa suerte de monoblocks típicos de Europa del Este, puntualmente de la Rumania de Ceacescu.
-Los esperé como veinte minutos -miente, con voz de nenita. El coche cromado recorre las avenidas vacías al ritmo de Joy Division. Dan vueltas sin derrotar el hastío; hacia el parabrisas, un mosquito que bambolea es entretenimiento pasajero. Un loco en una esquina grita consignas del Partido.
Encuentran al arbolito de siempre y cambian el billete. Lo que aparenta una transacción sencilla y automática puede resultar fatal: el tipo calvo y hosco es un retirado agente de la Staci. Sin embargo, desplazan papeles de mano a otra y nada sucede, lo que en definitiva era lo previsto por los poetas. Evitan las avenidas principales; surcan alrededor de los montículos de basura que se acumulan en los bordes. El auto baila bajo el cielo gris con la indiferencia que occidente le dedica a la hermana comunista.
Enderezan el rumbo cuando empieza a cimentarse la noche de domingo. A unos metros de la frontera estacionan enterrándose en la penumbra que proporciona un pequeño bosque estatal. Se reparten las cervezas en desigual proporción: según la cantidad de reseñas que hayan recibido sus últimas publicaciones. Entre los harapos que lo visten, se adivina la compañía del repatriado Gelman que pasó a saludar y ligar un pedazo de sándwich.
-Che, vos, ¿qué opinás de la Revolución Cubana?- dice el viejo.
Nadie contesta. La mirada de galgo cogido les atraviesa la cara porque abrieron el papelito y alguien con la primer tarjeta de crédito que hayan visto reparte la harina.
-¿Leyeron Ferdydurke?- otra vez, busca charla. Silencio.
-…Pero qué bien cogía el polaco- dice uno.
Por el vidrio trasero se vislumbran, hacia el fondo del bosque, unas hordas dando mazazos al Muro. Brindándose aliento con cantitos festivos, fundidos en abrazos, de a miles transitan de lado a lado.

Introducción al trotskismo universitario

2011-01-20T05:03:00.002-03:00

la última tuca languidece
inundada
con el áurea marca que dejó
un último vaso de birra
en la mesa de algarrobo
la música ya no importa
los vecinos no lloran
si mañana hay que trabajar

vino avinagrado
diluido con hielo
afloja
y se deja tomar

las manos que lo sostienen necesitan crema
y su cabeza es un trompo
el cigarro lo marea
pero no lo comenta
si palidece
si se derrumba
si ya son las seis

los micros ya pasan
aunque se quiera quedar
sepultado en la campera de jean
cobijado en el error
de la hipérbole frívola
y hermosa.

27/10

2010-11-30T15:27:00.000-03:00

Un todo de nubes tensas
un todo de gangantas de espanto

Un todo de tickets hacia adelante
sin bases ni condiciones

Flameares incesantes;
un cortinado cercando
el obrar inconsulto de los dados.

Una cuña entró sin permiso
en el punto crochet del tiempo,
amasando un paisaje de ruinas,
la gran sopa de bombos,
banderas
y oligarcas degollados
bañando perlas en derredor.

Los alfiles transitan
levantando el polvo de huesos y uñas.
Los alfiles reparten antorchas:
derriten museos de cera.
Regentean el futuro,
pueblan desierto.

5,30am

2010-11-30T15:21:00.000-03:00

Todo lo que nace y nos sigue
va camino a lo habituable...

de turbulencias surcadas
hacia un cauce de calma repentina,
brotes siquiera incipientes
recuestan las nubes en absoluto
y los gramos que acercaron a la locura.

De cuando pierde singularidad
el frutado ambiente de tu cuerpo
no guardo preocupaciones

más otra vez y nuevamente pululan
los ciclos de lo desconocido
y el misterio que nada explica
profiere un dislate,
pasa a otros temas.

5am

2010-11-30T15:18:00.002-03:00

Jugando de madeja
a torso nublado

Una boa tersa de baile sostenido
a nada se ciñe
acá dentro

Cada rayo que centellea
y pico que trina
y día

Otra fila de ladrillos como párpados
o párpados-ladrillos

O la pesadez del sueño que extraña
sus cumbres de muerte cotidiana
y lamidas del cansancio en la nuca

La pulpa merodeando

2010-11-30T15:16:00.000-03:00

Es presentida
hacia los mordiscos de un archivo antiguo
un consejo -o concejo- en parlamento continuado.
Medianera contigua.
Que mirar lo secreto
con delicadeza
cuchicheo que se oye como la pleamar
agrietando las dunas,
desplazando la voluntad
de las razones en mármol.
No se trata de quistes
o el pasivo del último balance:

algunos motivos trocaron sentido
tomando los márgenes
la pulpa merodeando
la turba que rasguña el sueño.

Romance de Ugarteche

2010-11-30T15:14:00.002-03:00

La luna arqueada es un gajo
de mandarina que se lija
flaca de a poco.
La muerte de un largo guiño nos acerca
y las narices interceden en un beso accidentado.
Un sorbo de inocencia prematura
en la sábana embebida.
Sábana arqueada que se lija
las caderas encontradas que se abrazan.
Palmada en la nalga que repica
sonrisa empieza de boca arqueada.
La luna es un largo barco encandila
y quita el sueño.
La luna es tu fila de dientes prolijos
con olor a pasta y un zonda mojado
que masajea el atardecer.
(Noches en petróleo tapan dientes
avisan al cerrojo y sueltan
meneando al canalla que te trata
a las puteadas de a ratos).
Pero el gajo de mandarina blanca despereza
rozándome la oreja.
Pero el gajo despúes...
Donde las narices interceden.

Anécdota

2010-09-22T16:06:00.002-03:00

Me llueve
una cucarachita mediana
sobre el puño
(un romanticismo algo asceta, sí)

Tipeo, tipeo
la esperanza que me prodiga
alguien que me hace creer un poeta
por escalones trepados sin fe

Después de sacudirme con asco
y sentir el hormigueo
el cucaracheo por el cuerpo
por las caderas bisagra,

la miro

sin la piedad, ante el último dinosaurio.

Luego estalla bajo mi pie
con la tranquilidad y la sana conciencia
de que no sufrió el ser educada
para la trascendencia.

Hermanos (abandonado en marzo)

2010-09-22T16:05:00.000-03:00

1. Ahora, como siempre, no sabe cómo dar comienzo. Enmarañadas cuestiones por abordar, un revoltijo de cuerpos en fondo negro flotando. Interactúan. Desconoce si conviene encarar el tema retrotrayendo hacia la infancia y los continuos gestos de dependencia. O si referirse a un Edipo irresuelto. 2. Piensa por un lado en el reverso talional del cariño entre los personajes. Cree que de ahí deviene ese maltrato constante del mayor, su desidia. Podría decirse que al menos en esto está seguro. Hasta que el hilo se pierde, se pierde. Si el “nudo” se acurrucara ahí, poco lugar quedaría para las crónicas de deseo contenido de abrazar al menor dormido mientras él sigue levantado estudiando a metro y medio de la cama. Unidos por la luz del velador y la recurrencia del pequeño por destaparse. De exponer a las picaduras su trigueña piel, marmolada por las marcas de la ropa interior. (La lógica recomendaría detenerse en la descripción del cuerpo que dormita jodido por los mosquitos: piel tersa, firme carne sin grasa, extremidades suavemente torneadas, cabellos algo húmedos aún por la ducha reciente dejando marcas en la funda color café de la almohada). 3. Finalmente decide sostener el tono infantil y pedagógico antes que el homo erótico: le incomoda. También: abominar del manierismo. Prosa esbelta y de precisión química, apática. 4. Mira la lista de elementos, directrices que le iban a marcar la narración o “lo que va”; parecen pocos de repente. Los agrupó todos en un párrafo y ya no sabe si hay buen puerto para tan poco material. ¿Valdrá la pena un cuentito de incesto con tanto émulo antipoético suelto? No desfallecer, no de nones ni desvíos. 5. Pero una imagen convence. Una imagen hermosa: el mayor -narrador- todavía somnoliento ve entrar al menor a la habitación, una habitación de tres por tres, a una velocidad muy lenta. Contemplándolo a la luz de la mañana. Trae shorts deportivos y una remera muy corriente, verde tal vez. De ser filmada, el lente desenfocado nos daría un Daniel Lay-Lewis muy joven y con cierto desparpajo, en un probable plagio de Mi hermosa lavandería. 6. Afortunadamente tiene presente la conveniencia de incluir escenas en que la protección del mayor frente a los demás es manifiesta e incontenible. Ejemplificar con discusiones ante mayores o con la mera abnegación ante situaciones donde la adversidad infranqueable para el menor motiva su intervención y tutela. 7. El objetivo propuesto era aprosar la melancolía de los discos más lentos de Mount Eerie o las composiciones destartaladas que deshuesa en la guitarra cada tanto. Travesti de Daniel Melero marcaría con hilo de Ariadna los colores novelescos, sin caer en la melosidad y aportando el mínimum de sicodelia requerido. Recuerda que la música tiene su propio lenguaje mientras a él sólo le queda conducirse con el de todos los días. A esa frustración le opone la certeza de que la variante ligeramente ficcional de algo autobiográfico puede dar rédito ante desconocidos, brindando robustez a las intrigas, estando éstas a su vez descentralizadas, libradas a la construcción que el lector, si deseare, pudiese hacer. 8. Para fortuna del “cuento”, estudia el traslado de la angustia que se hace presente en su relación de pareja. Recién habló con ella y su indisimulable frialdad casi lo condujo a preguntarle si había otro. (Casi porque es un cobarde). Pero el auto reproche viene pronto: es poco ético traerla, más aún conociendo los propios fantasmas, alimentados a menudo por las crisis de ansiedad que creía haber guardado para siempre. Se promete preguntarle antes de mostrarle el cuento. 9. ¿Será conveniente nombrar a los hermanos, habida cuenta que todo lo es la primera persona? Dada la falta de tacto y atención que presta a los detalles que rodean a este tipo de cuestiones sostiene que mejor sería no hacerlo, ya que nada peor que confundir otorgando una denominación que suponga rasgos más duros o sensibles, según de quien se trate. Asimismo se hace de los beneficios de la impersonalidad: no asir el relato a un marco que lo determine, se trate de pautas culturales o marcas geográficas. Ni la extranjerización de la pequeña borgesía ni el color folclórico. Tampoco exagerar en esto. El marco temporal estaría bien garantizado en el presente. ¿Y las edades? El camino señalado por la observación señala al espacio entre los dos y cinco años de diferencia como el horizonte correcto. Apuntar además que no debe ninguno tener más de veinticinco ni menos de dieciocho. 10. Una coda sobre la intimidad en las familias al estilo Teoría General puede ser redituable en cuanto se cuente con el tono adecuado, eludiendo la pose iconoclasta. En La culpa es de Fidel, la escena en que la niña burguesa se atormenta al saber que su amiga conoce y ve como algo natural el cuerpo desnudo de sus familiares puede ser una guía. 11. Irremediablemente relegado a lo anecdótico quedaría el gesto frenético de acariciar la oreja del menor con la vehemencia del gesto masturbatorio. Qué desperdicio… ¡con el material que daba! Si hasta pudo oficiar de leitmotiv. Se está a tiempo de dedicarle un párrafo, bastante marginal y autónomo, narrando su evolución: de padre a hermano, de hermano a sí mismo. (De guía oficiaría El caso Lola Gallo, dentro de la Historias Extraordinarias dirigida por Llinás). 12. Definir el rol de la virginidad de ambos puede dar lugar a contradicciones en la argumentación que pueda dar el narrador. No hay omnisciencia, está claro. Es importante sostener el valor de verdad relativa en sus aseveraciones. El que vea al menor como un falso ganador y fracasado promiscuo nunca ha de traducirse en la forma de resentimiento o sorna, lejos de ello, siguiendo el curso de las observaciones a él referidas, debe haber un dejo de condescendencia nunca lastimosa en la escena. Podría presentarse como un cuadro familiar: la tardía pérdida de la virginidad en el padre, etc., aunque sólo lateralmente, siendo que el clima pretendido es el de una habitación asfixiante, claustrofóbica, donde quepan sólo dos… La habitación, la habitación… 13. De un amarillo opaco, o lo que se conoce vulgarmente como “color crema”. Parquet descuidado. Iluminación no tan invasiva, artificial. Una cama de plaza y media donde ambos duermen turnándose habiendo otro colchón, el menor por las noches y el mayor hacia el amanecer. El motivo estaría dado por los hábitos de estudio de cada uno y sus respectivos horarios. Recién ahora vuelve a la memoria del autor una importante y gráfica descripción en boca del narrador: al acostarse, percibe aún el calor dejado por el hermano, la ligera capa de sudor que enfría en las sábanas, el olor de la pubertad que se aleja, ahora consolidado en un aroma de sugestiva masculinidad. El placer de acostarse en una cama ya abierta aunque abandonada, donde las sábanas desacomodadas tienden figuras de leves relieves proyectando sombras que asemejan bordes remarcados por la primera luz que se cuela. Se sugiere no aligerar la relevancia del hecho, en el que estaría por demás justificado virar el tono y discutir el linde con el homo erotismo. 14. Y ahora sí, el desconcierto. Y el temor. Tiene claro lo que le cuestan los finales. ¿Resolver? ¿Qué cosa? Acá no se puede matar a nadie. Otra salida desechada: el sentimentalismo. No puede –ni debe- enamorarlos. Tampoco admite negociar con un caso de abuso, así sea en grado de tentativa. Sin darse cuenta, se conduce a la huida conocida: templar el relato, la caída de una ola dominada con relativo éxito. Un realismo parco donde lo alegórico –si es que estuvo- se desdibuja despacio. Entonces frustra a los reflexivos y a sí mismo: ya es tarde para ahondar en los perfiles psicoanalíticos y las lecturas políticas. Un latido discontinuo se pierde en espacios de tiempo mayores y definitivamente oscurece del todo.

Tensegridad: falsa biografía de Augusto Comte

2010-08-17T17:13:00.000-03:00

Una nube se disipa. Arriba sola, desnucada por el cielo, pulverizada. El templado mediodía sobre la enorme piedra a la vera del río no puede entorpecer la meditación, no, lo hace la aguda voz de la amante que hora y cuarto, hora y veinte antes, desdibujaba las pupilas del líder. Asoma desde la carpa ofreciendo un mate que éste aceptará, lavado, la yerbita flota (islotes cuadraditos, insípidos, sin la bruma amarga que los abriga hasta la quinta o sexta cebada). En horas, piensa, llegarán las comuneras. En horas, piensa, hay que bañarse (el oleaje de las matas de pelo endurecido), hay que cambiarse (los shorts ridículos de elástico mordido). Recostado nuevamente con la joven mujer, lame sus pezones al son del mantra “ay mamá… ay mamá”. Los raspa con la barba de una semana hasta dejarlos rosaditos y los invita (a todos: ella y sus pezones) a la ribera, donde el shampoo motiva el jugueteo infantil con la espuma, patito de hule mediante. Augusto se siente feliz. Desde el agua mira hacia el oeste profundo donde ya asoma la senda blanca de fieles como un gusanito deslizándose por la montaña. Ella lo seca rápida y cuidadosamente, vistiéndolo con la sotana blanquísima, fresca, aroma a lavanda. Él acaricia su vientre hinchado. El grupo se integra encontrándolos fundidos en un abrazo interminable y esculpido. Los rodean acomodando las alfombras que cargan a su alrededor, ubicando en pilas primeras ediciones del Curso de Filosofía Positiva que más tarde arderán como leña cuando reciban en bolas la noche primaveral andina. Alguna (por hoy la predilecta, la que amanecerá sobre el pecho arrugado del niño dios, la de cabellos enrulados, rubios, culito turgente, muslos de miel) sirve la ayahuasca con paciencia y oficio. La ronda emana un gran anillo de humo espeso, un anillo planetario dulce y narcótico, y aunque la piel erizada de los presentes diera indicios de algo, nunca hubo más calor en el día que a estas horas. Augusto, que se mantuvo distendido y llevado por la corriente de la rutina, se levanta exaltado con los brazos abiertos saludando al cielo, sonriendo largamente para luego bajar la mirada hacia la embarazada querida y suspirar un “ahora” que sólo ella escucha. Un tímido temblor que dura unos segundos hace brotar toallas limpias en plena puna. Las demás feligresas asisten serias el parto y una segunda sesión de ayahuasca precede la repartija de la placenta, que será tostada por unos minutos al calor del fuego de las mentadas obras del líder (un vaho del que únicamente su prosa puede jactarse). El bebé nuevo (es decir, Juan Malthus), cabezoncito, ladra al horizonte ennegrecido de la gigantesca piedra, pachamama de humus terso y lombrices traviesas, mimado por una decena de tigresas sin garras ni colmillos, adormiladas y a los besos. Él, el eterno, cruza las piernas al pie de la manada orando con su voz aflautada, como quien da una lección en la primaria. Toma mentalmente nota de oraciones que se repiten para mañana anotarlas, sistematizarlas, buscar el sentido de la nube que se disipa pulverizada por el cielo.

Pornomiseria: falsa biografía de Kevin Carter

2010-07-14T00:55:00.002-03:00

Apegada al resquebrajado suelo se desplaza lentamente la niña sudanesa. Aún en colores, con el torso carcomido entre las visibles costillas, arrastra los despojos de su humanidad hacia lo que creemos un montoncito de alimento. Un trocito de vida. El resto del paisaje se completa con un árbol que apenas participa, a cincuenta metros. Ah sí, esto sí que es África. La lente reposa en la cálida mano del convidado occidental, percibiendo el seco aliento -no logra empañarla- de la posterior víctima. Va a robarle su alma. El cocinero apura sus gestos y, en una maniobra virtuosa, los dedos de la mano derecha se deslizan bailando sobre el aparato -un claro pase tanguero- hasta ejecutar el golpe maestro. Pum. Dispara con altos resultados técnicos. El balazo es certero y no requiere repeticiones. Un carancho que reclamaba el banquete observando su cocción, deja de relamerse, hastiado por el olvidable cuadro que lo hace cómplice. Para uno la guita, para el otro comidita. La foto recorre el globo, haciendo acreedor al blanquito del Pullitzer: la gloria, paraíso terrenal. Un llamado de atención sobre el estado de cosas bla bla bla. Vemos sentado en infinidad de sillones al muchacho. Vemos trepidar su boca en cada entrevista. Vemos el discurrir de plumas iluminadas hendiendo tinta en rollos interminables de papel epigrafando el mejor polvo del fotógrafo. Alguien llama a la ONU poniendo al tanto.
El muchacho, que supondremos alto, delgado y con rostro anodino (europeo promedio), compra un departamento a estrenar en la, digamos, 9 de Julio de su ciudad favorita. Recibe el sol de las ocho y media en primavera mientras se despereza. Durmió solo y poco. Al costado de su velador hay un libro de Coetzee sobre uno de Le Clèzio marcado en la página 50. Se mira frente al espejo de medio cuerpo de su habitación. Detrás suyo un ave familiar picotea un nimio cráneo con restos de carne ennegrecida. “Charqui” piensa, y en un acto reflejo sonríe. Charqui, qué palabra simpática, su sonoridad. La cabecita rueda hacia sus pies para ser suavemente pateada en un gesto de indiferencia no calculada. Hace meses que ningún periodista lo frecuenta y quince días que le comentó a un colega lo que odia esa foto. Se abrocha la camisa y sale con parsimonia del edificio. Pasea en el Carrefour de la cuadra, recorre góndolas. Va sin lista, sin canasto. Estaciona frente al puré de papas instantáneo comparando precios. Dubita. El milico exonerado y el remisero ya entraron y están asaltando la caja con el caño afuera. Nuestro fotógrafo siente el ruido, está clara la facilidad que tiene para oír el extrañamiento. Palpa los bolsillos, salió desarmado. Se acerca justo cuando comienza el tiroteo con la policía. La escena está encandilada por la mañana abundante y la música incidental del surfista este que hace discos. Un metal perdido se le incrusta en la blanda sien y el jugo bordó se derrama hacia su espalda; nos mira, cayéndose seco. Un abogado gordo con pañuelo al cuello completa la imagen entre latas de arvejas y garbanzos.

Fruta, mandado de

2010-07-14T00:54:00.000-03:00

Axioma: “escribir lo inasible”, cuyo primer lector sea el que escribe y segundo sea quien escribió. Para el “otro” que se es pronto. La poesía es el modelo más acorde. En cada reescritura mental de lo no plasmado se fuga un verso, nada se acomoda tanto como en la concatenación natal. Por ejemplo, el poema no escrito del “tracto intestinal” donde con una pala (“enhiesta”) levantaba el carbón de la memoria emotiva. Y en el revoltijo encontraba de todo: algo del perro, algo de la amistad, de los bajones adolescentes, etc. Por eso la net book resuelve todo para alguien que escribe lento (tipea rápido), no acostumbra cargar libretitas y reescribe únicamente si hay “delete” (me es vomitivo ver una hoja con renglones tachados). Se resuelve además el problema de la caligrafía, el cansancio de la muñeca y las biromes que se secan, lo que fatalmente ocurre en la mayoría de los intentos (salvo en La Plata: otro efecto colateral de la humedad).
Digresión: poesía no es una idea estrecha, no es no llegar al borde del margen derecho. Es un discurso hermético, privado, y por lo mismo abierto a ramificaciones arbitrarias que puedan darse tanto en la escritura como en la lectura.
Confesión: robarle a poetas es digno, no lo es robarle a los comentaristas de literatura (lo que hago). A menudo me encuentro tipeando frases hurtadas de columnas o críticas de libros, discursos teóricos, charlas sobre literatura. Pero no es una poética-ingrediente sobre el armazón de una teoría, o un ejercicio metaliterario, sino, respecto de lo primero, el guiarse intuitivamente alrededor de lo que a uno le parece que es (por ejemplo el “cut up”) y escribir; respecto de lo segundo, una casi parodia mitad conciente de la vocación periodística latente.

Irse y volver, la nueva mirada, sin distancia. La renovada otredad. La agitada certeza que batía y batía tan fresca. La mirada del galgo cogido en los demás, cuando en el auto de techo escarchado, peinan rayas con tarjetas. Pero son los únicos. Todos están igual o más gordos.
Recién entro en la estación de GNC frente a la terminal y a un tipo con cueros le suena en el culo un celular con folklore. En la capital de la tradición.
La ajenidad se disimula fácil acomodando el acento, en la musculatura de la oración. Nadie me imputó la aporteñada todavía. La ajenidad se disimula fácil con la ropa que no me llevé, la remera desteñida de Boca.
Un amigote de mi hermano cae a hablar pretenciosamente de su programa de radio. Se entusiasma con una banda de chetos de capital que entrevistó. No es así, no soy quien para decirle que no sirve, pero es así. Algo se aprende con los años.

Pareditas

2010-07-06T16:06:00.004-03:00

Ahora que
revuelvo los tics de antaño
en la olla y sin condimentar,
que el amor es un hueso duro
y sabroso

que quiero a mi presidenta
y escucho Radio Nacional

Lavo a mano los jeans, las angustias

ahora tan pronto

que al criterio de eternidad veo pared
y la toma de conciencia toma forma
de cronómetro en reversa:
cincuenta y ocho, cincuenta
y siete, cincuenta y seis.

Mentiras

2010-07-06T16:05:00.000-03:00

Pienso en una palabra. El gerundio de un verbo del cual dudo de su existencia: “epigrafar” o “epigrafiar”. Epigrafiando, epigrafando. Volcada en una falsa biografía, cuento o algo que apareció en derredor del escuchar permanente radio AM. Pienso mientras escribo en mi net book en la condición de proletario. Pienso en la amplia galería de mi casa paterna. Recuerdo el cerámico rústico del piso, la opacidad con clase. Veo -mientras pienso recuerdo escribo- cuadraditos de yerba seca sobre la estrecha mesada de la habitación alquilada. Siento en las entrañas los virajes de una poética que mansamente se acerca a un movimiento menos programado aunque más veloz para la inteligibilidad propia, algo que puede tener implicancias para la praxis política o, más claramente, para la matriz ideológica del discurso que intento hilvanar en las discusiones con antikirchneristas: un buen maridaje con la crítica cultural sobre novela realista, realismo social en general y poesía de la generación del 90 en su segunda etapa.

Es un sano hábito el de bailar. Aún los que lo hacemos en soledad, fuera de toda norma y gracia, sentimos el vaivén de la imaginaria línea melódica que guía los destartalados movimientos, pases bruscos, en la sangre, en la cabeza, en la sonrisa que asoma de inmediato. En la carcajada asordinada de una serie de medios y fines en las que sólo fue claro el goce del cuerpo.

No había notado hasta hoy la dificultad evidente que manifiesto para escribir tiernamente. En realidad, no hubo anterior negación del “problema”: no hubo siquiera problematización. Siempre transito por medios tonos, escenas apáticas, grises, angustiantes o lindantes con cuadros de perversión. Otra salida han sido las herramientas cuasi humorísticas, risas sórdidas. Pero ya estoy podrido de eso. Quiero escribir en un tono cercano al de algunos poemas de Arturo Carrera en Potlacht, donde desde una relectura tranquila se puede acceder al ambiente autobiográfico descripto (últimamente cito libros; despejo dudas: son los únicos que tengo, llegué a estos autores de forma azarosa, no soy buen lector).

Todo está igual, en su lugar de siempre. Aún no voy y ya sé que es así, ya sé que estará el sillón de caña a la derecha de la mesa de la cocina, sé que el televisor apagado refractará la luz que atraviese las cortinas. Sé que las sábanas estarán recién colocadas, sé del frío que las mantendrá tiesas y de la pared azul, oscura, helada que miraré mientras busco dormir tolerando extrañarte. Sé de los mensajes por celular, de las llamadas bajo el acolchado. Sé de los almuerzos que cocinaré (recetas judías: latkes, falafel, humus). Sé de mi abuelo riendo en la sala con la piel anaranjada debido a la lámpara. Estarán espero algunos amigos deambulando (ya sé quiénes, cuándo y cómo). Atravesaré la cuadra de mi casa, la cuadra del ex jardín de infantes, la plaza por su diagonal (aquí se verán las primeras siluetas, finalmente), entraré al bar en el que quedamos (al que llegaré seguramente después de las tres o cuatro cervezas), moriré de frío y reiré, indefinidamente. Sé, por sobre todas las cosas, las veces que responderé las mismas preguntas acerca de Buenos Aires, de la facultad, de la vida de pareja, del rock, del costo de vida, del precio del porro, de la idiosincrasia platense, del clima, de los famosos que vi.

El sudor de la frente

2010-06-22T11:59:00.001-03:00

La gota entumecida al azulejo saluda
hamacando un honguito bebé reverdece.

Anafe encostrado. Olla flaca que refleja
entre las señas de otra cena.

Un mate amargo no sostiene
al cuerpo acostumbrado
a la manta de mamita
en la madrugada escarchada.

El foco sin lámpara, alamparado,
seca los nubarrones volátiles del termo
al tiempo que la ocurrencia de alejarse
un poco de todo
se reivindica en serio
sin lastre ni edipo ni bandera a envolver.

Montaje

2010-06-22T11:57:00.002-03:00

Si lo que es...
lo que es
nos regala un domingo afiebrado sin sexo,
a la sombra entrecortada de la persiana
en un mirarse itinerante,
o el aliento pesado de la baba rumiada tras la siesta.
Las instantáneas fuera del bunker
bienpensante,
realismo social,
sorna: la risa de dios en
la caricia de los muchachitos
de manos asperísimas, a sus chumbos,
al momento en que una teta recorro
-con la mano izquierda-
y el privilegio burlón
en erección no se traduce.

Trozos

2010-06-10T10:13:00.000-03:00

Siempre es bueno tener un pariente adinerado y con buenas intenciones dispuesto a regalarnos lo que encargamos y raramente adquirimos por mottu propio. En el caso, libros de autores vivos y de los que contamos con no tantas ni muy aparentemente confiables referencias -es decir escritores fuera tanto del canon como del lobbismo del mercado editorial. Si bien no conviene exagerar el entusiasmo cuando algo a uno lo obnubila, ya sea por su singularidad o contundencia, La vocación filosófica, el libro de relatos de Horacio Corti, tiene algunas cualidades que a mi modesto entender no encuentro en muchas lecturas. Quizás se deba al hecho de encontrar afinidades ideológicas, gustos artísticos y hasta profesionales (es abogado y juez) con el tipo, pero también y sobre todo por su estilo, por esa rigurosa falta de seriedad a la hora de encarar la narración, el dejar fluir el desparpajo para luego retomar -o no- las riendas, el hilo apenas insinuado o la mismísima mandada a cagar de lo que en un principio podría intuirse como un cuento más. Hay también referencias continuas a músicos de cámara y filósofos, en principio caprichosas, que denotan, antes que presumir cierta erudición, inquietudes personales, gustos, que se cuelan en las oraciones como se cuelan también -en forma explícita incluso- las interrupciones que el mismo autor deja asentadas en el texto, sin pretenciosos planteos ontológicos sino por la mera algarabía del discurrir. Free jazz, si eso significa algo. Asco pero sin revolver de más el estofado, oscura carcajada, sensualidad, dolor, hastío, contundencia, vacío, anemia, pero ante todo un libro que celebra el acto de escribir, el acto estrictamente físico de la escritura, lejos de cualquier estilización (y esterilización) del estilo. Escrito con la fatalidad de ser felizmente impurificable e incorregible.

Uno escucha muchas cosas. Al margen del amplísimo abanico de motivaciones que impulsan algunos improperios, es de buen argentino -y en esto más que nunca- congelar en instantáneas esas verdaderas fiestas del lenguaje, ensaladas de significantes, que son algunas consignas políticas de ciertas militancias. Pero para no caer en la mil veces mentada diatriba que tengo adentro contra el grueso de la izquierda argentina, la izquierda que denomino troscoestalinista a veces, otras sencillamente gorila, otras, aún a temor de ser prejuicioso, imbécilmente conservadora, me voy a quedar en un aspecto muy general: en la crítica abierta que los muchachillos hacen a todo lo que entra en el marco de la demoníaca democracia burguesa (“demoKracia burguesa” para estar a tono con la épica de la época, si se me permite la aliteración). Esa democracia es la que les brinda, aún con enormes deficiencias, educación primaria, secundaria y universitaria gratuita, amplios servicios de salud, y garantiza mal que mal una importante lista de derechos y garantías que tanto Estado como particulares debe respetar y no sólo eso: contribuir a su cumplimiento, enmendar las pifias y dar el empujoncito necesario. Se argumentará con razón que no es tan así y es cierto, pero no por ello cabe esa desestimación de plano de que todo lo que viene de ahí equivale a “carnerear la lucha popular y violentar contra los trabajadores” (hay que reconocer que tienen epítetos memorables). Ese mote de “democracia burguesa” no hace otra cosa que denotar bastante el valor simbólico que para ellos tienen algunos términos, conceptos frente a los que irrenunciablemente habrán de sentir la más profunda aversión aún cuando el horizonte fáctico, el devenir objetivo de los hechos o sencillamente la realidad misma señale juicios parciales y conclusiones relativas, necesarias, lógicamente, para la construcción seria de una meta (“la revolución”) a la que estos partidos no han contribuido en más que en una mera lectura de los clásicos en su versión billiken ilustrada. No habría que sospechar mucho entonces el por qué es la figura de Trotsky la más enaltecida en el alicaído espectro de la izquierda local -aún cuando este fuere apenas un tipo que no haya contribuido en forma relevante al marxismo de forma teórica como tampoco a su praxis-: el viejo truco del militante-fan, Trotsky, el Che o Evita; no Lenin, Fidel o Perón, no los que gobiernan, los embarrados. Se morfan con tal fruición el imaginario que rodea a íconos y términos (algo que puede tranquilamente darse en la voz general de una sociedad, pero de plano inadmisible en un militante político), que olvidan lo fundamental: el poder.

La voz cansina que arrastraba las palabras de mi hermano hace un rato dejaba entrever una resaca ya advertida por mi viejo al momento de pasármelo. Me cuenta del recital de Fernando Cabrera y la memoria emotiva me devuelve un batir de acordes desbordante, hiperbólico. Recuerdo cuando fui a ver a José González al museo chetito de Chacras. Sólo en un par de temas la cadencia -tan violenta como crepuscular- de los motivos que diagramaba con la mano izquierda logró capturar a ese público sin alma pero mucho dinero que en un ejercicio de clase asistía al recital del sueco. Hasta que tocó Teardrop, cover de Massive Attack, y lo que era indiferencia y apenas tímidos susurros de algún fan, trocó en silencio de estupefacción, admiración absoluta, rendición, sublimación global ante un mantra envolvente que acariciaba el esternón para despúes hundirlo en el esqueleto sumiso, que acepta, rendido. Poderes de la música. Con Lisandro fue otra cosa. El flaco disparaba acordes y ruiditos con la boca que iba sampleando ahí mismo, cuyo efecto positivo se fue diluyendo por repetitivo a lo largo del recital. Hacía un frío terrible en la estación esa nochecita. Después hablamos por teléfono mientras volvía caminando al entrañable depto. de calle Perú. Me acosté entre los colchones del comedor donde retozábamos cuando ibas para Mendoza, y el parquet deslucido nos permitía andar en medias en invierno.

Siempre pienso adónde habrá ido a parar esa carta en parágrafos que el correo perdió. En uno de esos trozos que iba volcando en el papel te hablaba de la Plaza Independencia por las mañanas, es distinta. No habían poemas, sí cuatro fotos mías con su correspondiente epígrafe al dorso. Un párrafo en cursiva personificando al nene que deambula por ahí y del que temo también.

La pieza se ejecuta con tres instrumentos, con posibilidad de extenderse al número de seis. En su modalidad ideal debe constar obligatoriamente de bajo, batería y guitarra. El instrumento cuarto debería consistir en un rhodes o un moog. Consiste en la repetición de un único motivo para cada instrumento, de igual duración (de cuatro a seis segundos), que irá paulatinamente extendiéndose en su duración pero no en el número de acordes, golpes, notas, etc. Es decir, mismo motivo que se empasta, se achancha, se… Pero cada instrumento varía en el grado de expansión. A mayor velocidad se dilatará la guitarra (5% por vez), el segundo lugar el bajo (4%), luego el rhodes o el moog (3%), y finalmente siempre lo hará la batería (2%), marcial. O al revés.

El taxi baila entre las jirafas anaranjadas. En la entrada de la guardia dos puertas de vidrio inútiles dejan pasar por anchas rendijas a la noche y su aliento gélido. Las piernitas temblequeantes de cuatro sesentones me reciben de pie. Me sorprendo, nadie habla del mundial. Faltan tres horas y media. O cinco, igual es mucho. Me siento, adormecido por la madrugada, y a mi izquierda uno con gorrito lanudo acurruca la cabeza entre los brazos, obstruyendo la perspectiva del pasillo y los tubos de luz, ceñida así sobre su espalda. Luce sobre el bolsillo derecho del pantalón un sachet con meada. Soy joven, me digo soy joven, mientras con buscada ironía leo Los eunucos inmortales de Oswaldo Reynoso. Los párrafos interminables aceleran al sueño del que mi mitad inferior parece no enterarse, tiritando al tiempo que guardo la novela y, capucha mediante, genero noche. Cercano al dormitar dos viejas que recién llegaron tiran un par de comentarios milicos. A una la calé al llegar por un comentario pro Mauricio que no llegué a entender del todo. ¡Era una guerra!, dirá más tarde. La abulia empieza a ganar la sala y algo me hace pensar en que algo anda mal si en la guardia del hospital central de provincia de Buenos Aires no pasa una mierda. Nada. Ni un apuñalado, ni un quemado, nada. Busco un movilero en el horizonte o algún carancho. Pienso en el forro de Majul y me amargo veinte minutos. Pasan horas de sólo eso. Miro por la ventana del consultorio, un primer piso donde el amanecer crecido alivia la sensación de enfermedad que me atraviesa la nuca. Miro el iris de los ojos claros del médico mientras prescribe análisis que terminaré seguramente en meses. Desde la cama miro el celular que dice las diez y veinte. Hasta mañana.

“Castro es, como Fidel. Ray como Ray Charles”. Panopticus celebra el lenguaje teléfono mediante, mate mediante, caricias mediante. Negro y comunista.

Viñetas

2010-05-27T10:21:00.000-03:00

La idealización, lejos de devenir únicamente bajo la forma de hipérbole, puede representarse acabadamente en la omisión. Pensamos un hecho, cosa o persona, despojándolo de aquellos caracteres comunes a su especie que nos molestan. No imaginamos a nuestra ninfa defecando. Lo pensaba puntualmente en referencia a las ciudades. Todos los que anhelan Londres eludiendo ese clima de mierda que tiene. Es en esos detalles fútiles en los que desangelamos al primer mundo y la gran cultura: sea el racismo, la indiferencia de la gente o los precios caros, todos factores que hacen a la idiosincrasia invisible de cualquier gran ciudad occidental. A escala, lo vivo desde hace poco en la ciudad de las diagonales, detrás de todos los valores que pondero sobre ella, esta ciudad hermosa y plural, cool y estudiantil, guarda bajo las baldozas barro igual que las demás, envoltorios de Don Satur, viejos fachos (después de todo en esta provincia ganó el narcolombiano), y una humedad insoportable que lo jode todo. El olor, la pesadez, la bruma.

Hacerse de abajo parece la consigna. Cuesta pensar la cantidad de utensilios que aparecen como indispensables en determinadas ocasiones. Y lógico, si uno se vino con lo puesto y menos, no están ahí. Alicates, tijeras, paños, cinta adhesiva a ollas, lavarropas y televisor, nada me acompaña. Queda el trampeo, rebuscársela hasta en las cosas nimias y aparentemente inbéciles que lo tiñen todo. Puerta abierta a la incivilización, al costado salvaje. El derrotero que asoma señala una agenda en la que el único camino dable es el respirar de lo instintivo. Bañarse menos, lavar mal remeras, comer cuando el cuerpo manda y de la olla. Andar en bolas cuando nadie ve.

A tres cuadras entrás de cabeza al conurbano profundo y no se respira un peso, la clase media no existe en kilómetros. Las acequias improvisadas (o sea, zanjas) rebalsadas de agua estancada maquilladas con burbujas de detergente. Calles onduladas de barro, peronismo del duhaldista y del montonero. Pintura celeste y verdecita en paredes ajadas por la humedad de barrios diagramados por un Le Corbusier linyera.

Me preocupé al verte desvanecida, así fuere itinerante la afección. Yo suponía que era por el olor a cerveza culpa del idiota que nos bañó en porrón anoche. Odio el metal, los metaleros. Yo suponía pero no, fue el té con limón, también me fulminó cuando volvía de acompañarte. La pared llora hacia adentro, llueve torrencialmente desagotando tal vez la bruma de estos días. A mamá le dieron treinta días de licencia por mareos o stress y temo que sea porque dejé la casa. La pared llora hacia adentro y se enfría su sudor y me enfría. La pared no me da plata, no me hace la comida. Tengo veinte pesos para rascar hasta fin de mes y presagio mucho guiso bien aliñado, legumbres felices y cenas en tu casa oficiando de miserable convidado.

No entendí al peronismo hasta los veinte años, y justo fue en pleno conflicto agrogarca. Todo cerró de repente: realismo, Maquiavelo, decadentismo, nacionalismo popular, choripaneadas, redonditos, pop, alegría, protomarxismo, existencialismo. Sin embargo me siguió costando entender algunos tramos de su devenir en la historia, así como corroborar empíricamente los factores que posibilitaron su aparición. Mirar de cerca nietos de migraciones internas, el caminar los cordones otrora fabriles del conurbano y darme cuenta que la villa 31 es apenas un ápice sobrevalorado dan cuenta de la complejidad de un fenómeno aún maldito pero existente. Sesenta años de asado con el parquet. Comités que nunca sabremos si duhaldistas o de quién, de gente que pudo haber sido de la Tendencia y haber también votado a la rata, pero todos con Evita en la pared.

El Partido Obrero -que es meramente botón de muestra para el caso- dice bien grande en sus afiches que "La burguesía nacional festeja doscientos años de atraso y dependencia" y unos no sabe si esta gente no sufre ni sufrió o nunca tiene una sonrisa o piensa que para ellos lo es todo lo mismo y militares o Alfonsín o Tosco dan igual o qué es carajo sino más triste que pensar el devenir histórico de una nación, las alegrías genuinas del pobrerío cuya voz ellos dicen llevar, en esos terribles y dolorosos términos, fútiles, maricones, cipayos y pequebuses (una que les duela) de Atraso y Dependencia y yo te digo militante del PO Ey! Qué te pasa troscoestalinista? Es con vos!

Una revelación tardía, inútil, que velozmente irá por la autopista hacia los desechos de una conciencia que se niega se niega se niega. Ser un beatnik. Agarrar los mil pesos que me tiran mensualmente para vivir en la ruta zarpado en porro rico, be bop y agnosticismo posmo. Yo te quiero llevar por el lado salvaje, escuchemos Transformer una y otra vez por el seco oeste, sin lidiar con la humedad que enfría mi espalda, anida una gripe dura infla mis pulmones y los azulejos transpiran traspiran la grasita vieja de los almuerzos que alguna vez hice y que quie estuvo antes perpetró. Seremos monógamos o no pero seremos, amor de mi vida. Me quedé sin yerba para ofrecerte mates cuando pronto vengas, sabés, no tengo para eso. Pero juro que otra vez compraría ese carísimo chocolate de Berisso.

Es casi un escupitajo para ellos no sentirse del barrio. Bien te tratan, hay arvejas baratas, señoritas y señoritos estudiantes que trepidan en sus pasos las noches de sábado caminando hacia el centro a emborracharse y fichar garche, hay garbanzos accesibles que conviene mucho remojar, hay una nueva dieta que manda comer cuando haya, o cuando uno quiera, que no es lo mismo pero es igual.

Extraño la guitarra que mal toco. Soñé que la estrechaba temiéndola desafinada en el intenso azul de mi por siempre habitación sancarlina. Estaba mi hermano, sentado al borde de su cama mirándome atento, temiendo él también por lo mismo. Había ansiedad, la había. Había una gris luz que lo recorría todo transversalmente, un humo duro. Pero no había música, se desvanecía en el mismo instante en que estrechada en mis manos, sentada en mi falda, se aprestaba a ser manoseada. Sólo nos quedó la ansiedad.

2010-04-09T02:17:00.000-03:00

Carbonizado arremete
ojo celoso, acarozado
Manda

Un silencio que es enorme que silencia

El hombre solo
la calle larga larga
nonata esa dignidad
El acto de mirarlo todo
empequeñece

Báñase en las leches elegidas
y no lava lo inlavable
Percudido hasta el hueso
hasta el tuétano osobuco
hasta el yerto polvo del cuerpo

En una embestida de día
la culpa le asesta un estacazo en la nuca
y tendido como queda el mirón

amaga rendirse

Báñase en las babas de los dioses y es inlavable la marca;
el iris amarronado dibuja una nube que obstruye la plenitud

amaga pedir perdones lamer unos pitos con permiso

y como larva se arrastra inmutable.

Puñados

2010-03-03T01:38:00.000-03:00

A

Habiendo gatillado
seis veces o siete
a un fondo y forma
sin saberlo.
Te ofrezco un círculo indeleble
conmigo dentro.

B

Apenas puesto en la mesa
el cisma,
me tratás por primera vez
por el nombre de pila

Y de nuevo extraños.

Algo, algo
roe en el horizonte el destino
cuando tanteo las fichas
en los bolsillos.

2010-02-19T18:08:00.003-03:00

Pared endurece un gesto supremo
viento que trina voz acorralada
la luz sentada que el día deja
lacera tierra que duerme en silencio.

Ordalía sana sana ordalía

Nombres nuevos lamen la llaga
del punto neurálgico
y brotan cardos…
riendo o llorando
lesionan la huella hasta ayer ilesa
y lejana es la foto
donde meciendo la risa
descalzo caminaba.

¿Hasta cuándo? (poesía de izquierda)

2010-01-28T03:51:00.001-03:00

Hasta que no resuelvas rebocar

la pequeña grieta que un ojo anida

la imagen de una palidecida choza de chapa

con sus respectivas paredes

su lineal anatomía

y las voces que ahí asoman

entre un cortejo de gargajo en perdigones

las voces que asoman de una cara curtida

que tiene sus finos reboques en barro y sudor viejo,

hasta que la choza diletando en un mar se esfume

por un pesado por el estado o la policía

por el turismo el clima o la temible amenaza

de la sinarquía difusa

de los estilizados ejecutivos y los protoyuppies

de la facultad de económicas,

y se esfume o travista y devenga

vicio de costumbres de pobre de mierda

hasta que no termine, hasta cuándo.

Puñaditos

2010-01-28T03:39:00.000-03:00

Dinamito un puente de angustias.
(no ser ese cerdo atribulado)
Niego alimento
a alguno que otro
que hociquea por ahí.

¿Lo que soy o lo que era?
La indiferencia, la indiferencia.

Borro a desgano
los pasos que parecieron peldaños.
Te ofrezco un círculo indeleble
conmigo dentro.

Esthercita

2010-01-28T03:36:00.002-03:00

Enlistada en mis papilas
como plato principal
postre y bebida

Alzando los cubiertos
por otra porción más.

Loop

2009-12-26T18:01:00.000-03:00

Hay un niño que late y deslate
en el furor de los enigmas resueltos,
irreductible, fijo mira
intimida con creces.
Casualmente hoy también
repetidamente entre tumbos morirá.

Hay un niño que tantea los escombros
de su desayuno en el suelo y muerde
torpemente el interior de sus mejillas.

Hay un niño que late y, ay, deslate.
Hay un niño que late y, ay, deslate.

Variaciones respiradas

2009-12-26T04:28:00.000-03:00

Música

Deséala
la
derrama o
derrapa

sin dudar desnuda
por más
porno que parezca
Bu...que te turba
la bruma de la barba que barre
en la lamida

pff. ujhumm.
aia.

Narra inane inenarrable

ulula;
ultraje. eh
¡ojo al piojo! que

alberga verga Bergamin
si pavonea el pedazo... un pez

estrecho

amo
ensarto
me harto y al parto

palma
en Parnaso sin parsimonia
Se di

se diseca.

Rompan todo.
Si es lunes.
Y lo es en Pareditas.
Si lo es en un garage de amplificadores y fotos viejas.
Si en ellas abundan las botellas de Bols.
Las melenas grisáceas.
Si la batería reposa bajo frazadas.
Si estaba Espiritango.
Luzbelito.
Fuga.
Llegando los monos.
Piano bar.
Si la camisa vieja muere cubierta bajo el veneno baudelaireano derramado.
Si tal inconciencia es inconsistente y se desleirá por la mañana con la resaca del día después, en la vuelta al trabajo, a la familia, al banco, al supermercado, a ir a buscar al hijo al colegio, caminar de su mano y comprar el pan en el camino de vuelta, recoger el vuelto y guardarlo en el jean tarareando luz de mis ojos, tengo un antojo, leche de mi sexo, tengo un acceso.
Si la calle es pedregosa, desierta, indócil, cuesta arriba, sepia, lejana y absurda.
Si el color de los cuarenta duele y resquebraja la perspectiva.
Si sólo queda ser un espía de la espera bajo el cielo sin nubes, perdido entre el olor a orégano y las tonadas borrachas de los viejos que nunca se fueron.
Si valió lo de componer para dios.
Si valió lo de grabar los cassettes cuando no había ni FM ni banditas de rock con furia de mentira.
Y la cerveza se pagaba entre varios.
Y todos tenían su canción.
Y el buscador de la felicidad nos desgarraba en hemorragias de un amor tensado a punto de cortarse.
Y desperdigarnos como el arte mismo, libre por ahí.

John William Cooke

2009-12-21T04:29:00.001-03:00

El peronismo hecho maldito
país maldito
burgués
y peronismo

helecho un país; el país di

Él es el
hecho:
el país peronismo

o el mal burgués

zac zac
zac zac

un burgués tropieza, un escollo
una copa de leche entorpece
Avenida Alvear
sistemáticamente

De a chorros

2009-12-21T04:17:00.000-03:00

Como retoza la mosca moribunda al costado del río, intenta reincorporarse cuando da cuenta de que no fue perfecto el proyectar tirarse por la barranca en la huida. El Tiburón no había pasado ¿dos, tres? días en un baúl sin agua ni comida y no tuvo mayor problema en alcanzarlo. Y el facón lo tienta.
La risa como disloque. Auspicia el suplicio. El Duna rojo tuerto encandila la mitad del camino y el Tiburón en pleno desquicie. Maneja pisoteando el ripio, toreando. Hace dos días que lo lleva en el baúl y lo sigue puteando como en la primera hora. Afloja para toser, para reír. Para mear y cagar en plena montaña. Pero el preso ni anoticiado. Duerme una siesta aturdida y no se acuerda bien del sol. Hasta que se abre el baúl y el revoleo y la patada en las costillas lo vuelven en sí.

Difícil que se acuerde el por qué. Difícil que se acuerde de que fue ayer cuando en ese ayer lo habían metido en el baúl, que soñó en una siesta aturdida por el incansable Duna que los dientes se le caían incontrolablemente. Los dientes se caen porque alguien se muere.

Y ahora corre por la ruta como puede. La luz del Duna tuerto se cuela apenas entre la niebla que asoma entre quebradas y él hace lo que puede. Corré puto le gritan desde el auto y correr-correr no, apenas un trote cansino o un paso llevado a su límite, tensionado por el cansancio, por el ripio que se incrusta en la planta y curte voluntad. Señal de tortura.
Mareado o maquinal el paso igual persigue la senda.
Entonces aparece lo que se insinuó en el relajo que era estar acurrucado en el baúl. Recuerda algo, apenas una brisa. El Tiburón ardiendo y una piña en las costillas. El robo o intento y la emboscada de la suerte. Las siete vidas que se escurrieron de a una y sólo quedó esta.

Ve blanco el reflejo de la luz en la niebla. La ruta pedregosa se nutre más y más cuesta arriba más cuesta. Noquea tanto. Tanto para qué. ¿O tanto por qué si no se acuerda?
¿De nada?
¿Algo, un rastro, de esa madrugada gris donde calló y cayó borracho tendido en el salón de fiestas, en el intento de choreo? Los rulos se le acomodaron a las piñas pero nada. No quedó nada.
Lo único que queda y siempre quedó es el trampeo. Tirarse barranca abajo y ladear por la ribera ¿o no?

El metal se dilata en la mano del Tiburón. El facón lo tienta, está que no da más. No aflojar, no, no. Y lo ve. A pesar de la niebla que enturbia, a pesar de la noche entrada. Ni costó alcanzarlo. “Si lo largué a correr no era para que se me escape”. Y el facón lo tienta y le quema las manos y se muere por ensartarlo, por desvirgarlo.
Lo tiene ahí, tiradito. Golpeado por la caída. Pero el forcejeo viene y los dientes se cayeron, era sabido. Y la hoja de metal lame desde adentro las entrañas del Tiburón. Se retuerce mientras la sangre de a chorros entumece la ribera.

Ejercicio N°1

2009-11-09T14:44:00.003-03:00

Caga blando
retuércese
No desfallecer
No de nones
ni desvíos
El que no está en otro lado
que escribe
ve morir al poema.

Cómo entonces
dejar abierto el sentido.
Es una pregunta.

...entonces
aliterar, sostener la
cadencia.
Respiración
sin que caiga la frase.
Es una pregunta.
...entonces.

2009-10-12T06:09:00.002-03:00

Llegará el día en que
no trepide esa lengua sólo
dentro de mi boca,

te ciñas y puedas olerlo y sepas que es así

que está pasando;
y sabés de qué estoy hablando.
Por barrera que turbe que atraiga.
Aunque
ese incondicional que es el dolor
habite sórdido y se aduzca
depresión o crisis de ansiedad o quién sepa qué cosas,
habitarás hasta esta sombra una y otra
y todas.

Film

2009-09-03T22:13:00.004-03:00

Aplaudidores en segundo plano señalan que debemos dirigir los ojos a la puerta. Ahí están, talante inconfundible. Uno, de figura espigada y mirada de lechuza, enfundado en un sobretodo recto que combina con la tenue coloración trigueña de su piel. La barba de cuatro días dista de revelarse como un accidente u olvido.
El otro, protagonista de corazones progres, de quienes aún creemos que en la Abogacía puede anidar algún dejo de humanismo, se muestra ligeramente hosco al principio, quizás porque El Séquito de Clase Alta ha fijado la atención en su coequiper.
Los demás por ahora oficiaremos de extras, público o víctimas, para luego ocupar el cadalso montado en plena aula, donde nos expediremos acerca de la Teoría del Delito, Zaffaroni y la tercera fosa occipital que buscaba Lombroso en los cadáveres de delincuentes, entre otros apartados del libreto que debimos memorizar.
Uno y otro entran y salen del aula según sus cigarrillos se hallen apagados o encendidos. La lumbre oficia de cartel "On Air". Su discurrir refiere a las conveniencias de cierto local de venta de trajes. Uno remarca el detalle de ordenar a las corbatas por el color.
Se suman al intercambio, quién sabe por qué, los integrantes del Séquito de Clase Alta (a quienes de aquí en adelante llamaremos Pequeño Boga y Pequeña Boga), cuya actividad fundamental será una obsecuencia colosal. Es más, creo ver el gesto de una fellatio desde Pequeña Boga a uno de nuestros protagonistas. Es más, creo que Pequeño Boga retiene la baba, mientras sus ojitos de rugbyer brillosos demuestran que detrás de esa masculinidad incólumne hay un corazón que ruega por otra palmada al hombro de sus admirados. Eyacula cuando le preguntan qué quiere tomar.
La proletaria con delantal toma el pedido: tres cafés y un cortado para Pequeña Boga. Apenas unos minutos después será todo traido en bandeja por módicos veinte pesos. Pagará uno de los mayores. Pequeña agradece. Pequeño sabe que no corresponde que pida pagar su parte. Entiende el código.
Yo me pierdo entre digresiones internas que van desde el intento por grabarme el concurso aparente de tipos penales, a una progresiva desilusión de parte de uno de esos Profesores, reputado defensor de los Derechos Humanos. Aprendo a escindir el "yo" poético-mediático.
Oficio de espía de a ratos. Escucho, de a ratos, la conversación que sostienen. El tipo alto ya sin sobretodo gesticula con los brazos, emulando un movimiento difícilmente identificable. Hablan de squash. Pequeño aporta señalando leves diferencias con otro deporte y alimenta un irracional -o no- odio de clase en la audiencia.
En un momento uno tomará en sus manos la lista de asistentes y, en un gesto cómplice, chistará con Pequeño preguntándole "si hay algún rezagado que conozca". Claro que sí.

Pasadas unas decenas de minutos, entrará en escena nuestro tercer protagonista. Fiscal de delitos complejos, de buen porte y cuatro décadas más que bien llevadas. Su calva prematura y la mirada fría y frágil me recuerdan al estereotipado Harry, el lobo estepario de Hesse. Sin embargo, su rol distará tanto de la frialdad como de la frivolidad antes descrita y centrará su actuación en desarrollar un grado de candidez que no olvidará nunca las distancias.
Una vez comenzada la jornada, los que importan se apostarán tras una larga mesa escrutando desde su olimpo personal a todos los convocados. El tono afable no rebate jamás distancias. Pasará uno al frente sin mayor suerte, que será despedido con una broma que no busca herir sino consolar. Seguirá una amiga nacional y popular. El arco marcado por su espalda denota el hastío, propio del esfuerzo que significa soportar ese corto periplo en el que se te juzgará por lo que durante al menos durante dos o tres meses dedicaste la tercera parte del día. No es justo.

Evitar mostrar lo engorroso del llamado por apellido, la constatación de la identidad y el jugueteo con el bolillero sólo tiene por objeto centrar la acción en la escena final. Me sentaré frente al fiscal y hablaremos largo y tendido, pero nada de esto debe ser oído. Una canción en un plano lejano brindará las coordenadas del asunto y la tensión se respirará en cada poro. El ruido que sale de las entrañas a media mañana. "Porvenir" de Suárez.
La toma será de perfil y el ojo se irá alejando con parsimonia hasta salir del aula, mientras el aleccionador atiende el teléfono pidiendo las disculpas del caso.
Se me ve salir con un rictus inundado de cansancio.

Música

2009-08-07T21:44:00.002-03:00

"Mi estalla. Y yo ironiza" R. Zelarayán

Deséala la derrama derrapa
sin dudas desnuda
por más porno que parezca
Bu...que te turba la bruma de la barba que barre en la lamida
pff. ujhumm. aia.
Narra inane inenarrable (a lo sumo a lo Zama)
ulula un ultraje. eh
¡ojo al piojo! que

alberga verga Bergamin
(osó el orate originar hondo)
si pavonea el pedazo... un pez estrecho
amo ensarto me harto y al parto
-soliloquio equidistante de la paz y de la perra-

palma en Parnaso sin parsimonia
Se diseca.

2009-07-05T00:24:00.000-03:00

No logro ver cuál fue el momento (o evento) a partir del cual me convertí en un cinéfilo. ¿Dónde se da? ¿Qué es lo que hace comenzar a referirse y/o categorizar a las películas a partir del director o del movimiento, y no ya, digamos, a través del elenco o género? Es un gesto que embola, seamos sinceros.
Nada menos afable que un personaje de la intelligentzia del séptimo arte que venga a balbucear tratados de bolsillo acerca del cine de la pornomiseria y de la reciente nouvelle vague rumana.
Y sin embargo, caí entre estos. En un nivel bastante impresentable, claro está. Pero sí, me noto cada vez más rígido en algunas posturas.
Por ejemplo, se me hacen directamente inaguantables (a falta de vocablo más gráfico) los arreglos de cuerdas que marcan el "ahora pasa algo", cual hilo de Ariadna, en los films mainstream dramáticos. He renunciado al cine del golpe bajo directo y remarcado, el que señala el momento del lagrimón (sea por redención, muerte o reencuentro) con flecha luminosa. Quizás un buen antídoto sea la película mexicana El Violín, cuya síntesis entre ascetismo de recursos y espíritu de denuncia, funciona como reacción a aquel cine (así como toda la filmografía de Laurent Cantet).
Me declaro detractor, asimismo, del cine de bajada de línea gruesa, aquel en que es evidente el ansia de facturar a costa de "denunciar" la penuria latinoafricomedioriental (espectacularmente parodiado por el amigote de Andrés Caicedo, Luis Ospina, en Agarrando Pueblo).
Con la misma ausencia de estima -qué decoro-, me opongo y denuncio al cine filmado en países como el nuestro, cuyo principal objetivo es pegarla en el circuito de festivales extranjeros, sólo para vender la película a la mayor cantidad de distribuidores. Mucho de esto hay en algunos excesos del Nuevo Cine Arg, cuyas fórmulas de filmación están pautadas un sinnúmero de veces por aquello que el cinéfilo caucásico impone que sea el cine argentino, marginando a todo aquello que no aborde las estereotípicas problemáticas nacionales (teniendo como paradigma inamovible la crisis del 2001). UPA, Una Película Argentina, hace de las suyas -desparpajo mediante- contra estos cineastas ávidos de premiaciones.
Y para terminar, recomiendo una obra maestra de nuestro cine, que condensa un argumento inigualable, cruce de géneros, denuncia, actuaciones memorables y tanto más: Historias Extraordinarias, de Mariano LLinás. Una película autogestionada, fuera de todo parámetro convencional de producción, un cine nuevo, novísimo. Una superproducción que tiene leones, explosiones y viajes eternos. Con un costo bajísimo y cuatro horas para derruir toda idea previa acerca del cine nacional. Cine nacional y popular.

Common People

2009-07-04T17:37:00.003-03:00

Qué bien. Qué bien que ganó la gente. La Gente.
Los que pagan sus impuestos. Los que trabajan
como en el campo ¡ah! ahí sí que se trabaja.
La gente común.
Los Vecinos.
Aquellos que quieren simplemente
Un País Normal
Ordenado dicen
Como somos nosotros
Como Brasil o Chile.
Un País, Una Patria
Con Diálogo y Consenso
Y Paz
Paz Social -excelente eufemismo-.

Qué bien
Qué bueno que ganó La Democracia

Qué bueno que ¡ah sí! les dieron su lección
a los montoneros revanchistas
a los negros. Negros de Alma. Que nunca trabajan.
a los zurdos

Sí qué bueno.

Acerca del ser del hijo del empleado público

2009-06-28T22:45:00.002-03:00

Yo estoy convencido de que a los dos nos duele. A él como padre. Y como militante -aunque del 83 a acá haya pasado tanta agua bajo el puente-.
Nos es ineludible: nos duele. A mí y a él. Como una serie de impotencias reveladas, de verdades insoslayables. Proyectadas, así como así.
A él -sostengo: le duele, me lo dijo-, lo humilla, el no haberme dejado fiscalizar para ése partido chico. El no haberme dejado: el pedirme el no. El no tácito, expreso para mí hermano, no para mí. Le duelen quienes lo vigilan, los que lo emplean. Los del otro partido. Le duele todo de un tiempo a esta parte. Le jode el que peligre su trabajo por algo tan absurdo como el que el hijo de tal fiscalice para otro.
Él me dijo que le duele. Nos duelen los fachos, aunque se confunda. Y aunque para tanto estemos tan lejos. Aunque él diga Fidel y Allende.
Y recién cuando me dijo que le dolía y que quería hablar, le dije para qué, ¿otra vez?. Para qué. Si sabés cómo pienso y sé cómo pensás. Si sabés lo que pienso.
Si no te acordás de cuando te dije que ese profesor que tanto te respetaba una vez se me acercó y me dijo que vos le hacías acordar al gran Jauretche; para qué.

Propuesta

2009-06-20T17:21:00.003-03:00

Podemos reincidir:
Miles de miradas o miriada
de lenguas endurecidas, presionando
paladares ansiosos por la querencia,
pasan,
repitiéndose, repitiéndonos,
hacia un debate de días
y conclusiones relativas
acerca de la pareja.
O simplemente quitar
el velo fatalista sobre el eterno retorno.
Hacerlo enigmático hacerlo de a dos.

No vives de ensalada

2009-05-08T20:12:00.003-03:00

Cuesta sostener argumentos a favor del vegetarianismo cuando hay pibes que no tienen para comer. Para algunos, de hecho, la decisión de no comer animales no pasa de otro capricho más de cierta pequeño burguesía de los centros urbanos (de esos que entran a alguna ONG progre y votan a tipos basándose en una rara noción de probidad), o peor aún, el de las escuálidas modelitos que disimulan su anorexia en esa sensibilidad de barrio privado.
Entonces, ¿cómo enmarcar los enunciados referidos a un trato más ético para con los animales, cuando se cuenta con semejante panorama? ¿Cómo así introducir a una presentación al Día sin carne? Complicado.
El Día sin carne, entiendo arbitrariamente fijado hacia el 20 de marzo (N.deR.: este borrador andaba muerto desde hace dos meses) , se inventó hace un par de décadas en Europa occidental; ellos no tienen problemas graves –al menos entre connacionales- para alimentar a sus cada vez menos niños, por lo que pueden preocuparse por dar lugar a este tipo de cosas. Sin embargo, más allá de cualquier resabio irónico que pueda anidar en vuestros corazones, cabe al menos dar crédito a la apertura a la discusión acerca de los hábitos alimenticios que plantea el movimiento (?) vegetariano.
Así, los compañeros lechuga uníos, instarán hacia la antedicha fecha a los transeúntes a eliminar o –llegado el caso (de la negativa)- a mermar el consumo de animales en la dieta nuestra de cada día.
Los motivos que se arguyen son de la más variada índole: pueden referirse desde el problema de la superpoblación y la falta de comida, hasta la necesidad de buscar formas alternativas más saludables de alimentación, pasando por la ya mencionada alocución vinculada al llamado “trato ético”.
Vamos por parte.
Respecto a la falta de comida, el que la dieta occidental esté en buena medida basada en el consumo de carnes, implica que los cereales y legumbres utilizados para el engorde terminen siendo consumidos por ganado, teniendo en cuenta que los mismos podrían ser mejor destinados a tratar hambrunas locales (agregando además que es una alimentación mucho más accesible).
Otro argumento poco divulgado está vinculado a la contaminación que generan las llamadas granjas industriales. Ya lejana es la postal bucólica de la vaquita en plena pampa: hoy detrás de una fastuosa infraestructura la carne se fabrica. ¿Y en qué medida esto es altamente contaminante? No sólo se trata de los desagües tóxicos que terminan abrevando gentilmente los pueblos circundantes –vieja enseñanza de las revolucionarias revoluciones industriales-, sino que además, parece que los gases –bah, los pedos- de los vacunos reunidos en masa terminan sodomizando la capa de ozono.
Frente a esta evidencia, los suspicaces que nunca faltan –más bien abundan- vomitarán algún chiste de dudoso ingenio (a los que, como vegetariano, estoy acostumbrado) seguramente aplaudido por la seguridad de lo constituido. Pero antes que armar trincheras e inmolarme en un fundamentalismo que no me seduce en lo más mínimo, me interesa llenar el balde con cucharita. Amigo, lejos estoy de andar sacándole el bife a nadie de la boca. Haga lo que quiera, tómelo con soda y tenga en cuenta esta humilde data brindada por la menos legitimada de las minorías. Salud.

La que faltaba

2009-05-03T00:14:00.003-03:00

Borracho
boraaasho borracho
Untó el pan amasado en el rancho
de vino sangre teñido
Sentado
meditabundo (no)
triste (no)
con sueño (sí) pero
Borracho boraaasho borracho
Bajo la hendidura de la maraña grisácea
(que en los demás se llama cabeza)
reposando en el borde de la mesa
Reclinado
mareao boraaasho Borracho
Ojos tapados
miran hacia adentro y ¿qué ven?
¡Qué ven, CARAJO! sino remolinos pluricoloreados
vagabundos en eternos negros
¿Qué ven carajo los ojos que miran mirándose sino
sepulcro de la noche?
Recrudece la piel del boraaasho Borracho borracho
reclinado inclínase hacia arriba
intentando
de
seemmmm
bo
rra
chaaarr
se
inútil es
Imagina que duerme
sueña que duerme bien
pero no sueña ni duerme
se relame en la oportunidad
de comer ese pan untado con vino
a la luz de la única luz que alumbra el rancho
en el sepulcro de su noche
Sería demasiado el vino
que sus huevos han contraídose
y la pija retraída sobre sí es un tercer y pelao huevo
No me puedo coger ni a un perro dice el borracho Borracho boraaasho
y ahí anda el perro
le tironea la manga de la camisa
roída la camisa
viejita la camisa
roja
roja vino
vino que lame el perro
pija que lame el perro
No
salí
salí te dije mierda
La que faltaba.

Definitivo

2009-04-24T14:16:00.002-03:00

Ética antipoética:
desnudos los confines, las
Loables intenciones del necio
genio que intenta con aires
Intelectuales despejar su torpeza
¿hay al menos rastros de algo?

el Cielo Ciego que consumía y sumía
los dones que a él cedía por
limosnas
Ya no pide
Ya no es
No: ése truhán zoso apenas
gime escondido en zozobra
Observa

Si el verso...
si deglutía mis muertes y allí
agotaba el deseo
si era apenas esa lastimosa necrofilia
Ésta yoica pornomiseria,

Que muera
Que el verso muera si el
estilo talla pena
porque amordazan tantas
Celdas.

Artaud a Pierre Löeb dice
que sólo somos cincuenta poemas
que el resto es la nada que nos viste.

Esas migajas de Tanatos no me conminan.

Pues bien que me
ahoguen horizontes de nada
o cortejen verbos vírgenes.

NAI

2009-04-08T18:28:00.001-03:00

No me importa adónde voy
Lo recuerdo.

F.Bochatón

homework

2009-02-12T19:23:00.001-02:00

Para Foucault la experiencia de la heterosexualidad moderna tiene dos momentos: en primer lugar el “cortejo” del hombre a la mujer, en una segunda instancia el sexo.
Como la prohibición que históricamente pesó sobre los homosexuales nunca les permitió elaborar una forma de cortejo, su experiencia se concentró en el acto sexual y en su intensificación.
Por ello los gays tendrán formas diferenciadas de relacionarse y respecto de una frase de Casanova que rezaba: “El mejor momento del amor es cuando subimos las escaleras”, Foucault le contraponía otra para el caso gay: “El mejor momento del amor es cuando el amante se está yendo en el taxi”. “Es el momento cuando ya se realizó el acto y el muchacho se fue, y comenzás a recordar el calor de aquel cuerpo, el encanto de su sonrisa, el tono de su voz...” Lo que sería verdaderamente importante en la homosexualidad no es la anticipación del acto sino el recuerdo del mismo.

Carlos Figari

enero

2009-02-01T01:32:00.005-02:00

Mientras que todo es fácil

mientras que ella es alegre

vamos a vestirnos vamos a desvestirnos.
Eluard

en la negritud en las pupilas pequeñas

en la baba gris de la distancia

de la ferocidad del ser Uno me ha librado

tu abrazo

que multiplica paraísos

indómito

arrastra todo lejos de donde estaba

2008-12-29T13:26:00.003-02:00

(pintura por fer)

si la lengua interroga al cielo y éste dubita previendo mentir
sólo pido
la boda celebrada entre mis finos labios hoja de navaja y
el color desnudo de la fruta húmeda

habiéndome
sido revelados

los ojos del placer y
tantos fundamentos para la penumbra

2008-12-23T13:34:00.003-02:00

La figura del asesino en las artes siempre ha tenido un lugar preponderante. Las noticias dicen que hoy te matan por ser flogger o por ser intendente. También te matan por ser pobre, o intrépido. Sirva esta protesta, una reivindicación de la irrealidad, donde la pena es joda.

Get down, get down, little Henry Lee
And stay all night with me
You won’t find a girl in this damn world
That will compare with me
And the wind did how
l and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
I can’t get down and I won’t get down
And stay all night with thee
For the girl I have in that merry green land
I love far better than thee
And the wind did how
l and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
She leaned herself against a fence
Just for a kiss or two
And with a little pen-knife held in her hand
She plugged him through and through
And the wind did roar and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
Come take him by his lilly-white hands
Come take him by his feet
And throw him in this deep deep well
Which is more than one hundred feet
And the wind did how
l and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
Lie there, lie there, little Henry Lee
Till the flesh drops from your bones
For the girl you have in that merry green land
Can wait forever for you to come home
And the wind did howl and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

show bizz

2008-12-01T01:02:00.003-02:00

Ahí está. O más bien estuvo, porque esto pasó hace unos días. Sentadito en el patio de lo que parece su casa, acompañado por los que parecen sus hijos. Ahí, detrás de ese look de texano, con esa barba tupida bicolor y sombrero de terrateniente. Con un discurso ininteligible acerca de vaya a saber qué cosa, porque entre su acento cerrado y las desconcertantes preguntas de la periodista, uno no llega a saber de qué las va bien la cosa. Pero claro, eso de ser ciego, si no basta ver el titular. Rojo. De una narrativa inconfundible. Carne para un Arlt, para un Lamborghini.
Flash. Cambiamos de escenario. Vemos una calle de tierra, uniformados de gendarmería. Bien, lo de siempre, que no se puede filmar, que le pedimos que se aleje, etcétera, intercalando "justicia", "por su seguridad" y "orden judicial".
Ahora estamos en una terraza. No una terraza cualquiera. En la estructura de esa propiedad, una podría pensarla como la torre de vigilancia frutilla-de-torta de todo panóptico. Claro que acá nuestro protagonista -el que buscan los gendarmes, el que denotaba su dificultad para hilvanar dos frases sin repetir "acá se está molestando a gente que no tiene nada que ver"- es visto, a diferencia del vigilante que imaginaba Bentham. Pero aunque es visto (por todos, y lo seguirá siendo), es intocable. Lejano. Y logra imponer el miedo, aún también sufriéndolo. Sí, está cagado en las patas. Y los que ya sabemos el final entendemos. Hasta verlo así, ahí tan solo y confundido, da un poco de pena. La pena que se puede sentir por un milico asesino que de todas formas no es mucha. La periodista le pregunta si recibió la extrema unción, si está armado y dispuesto a todo. Le pregunta si de ahí lo sacan muerto.
Lo que sigue es un plano de frente, a unos 3m de distancia del asqueroso. Un diluvio de sangre le fluye desde la nariz y a ambos costados de la cabeza. Vemos a alguien que creemos un hijo, empapándose de esa sangre, y llorando, como es lógico. Hasta parece artístico. Resumiendo, vemos que la bala que se mete le revienta la cabeza. La periodista se emociona. Y sí. Hasta parece humano. Balbucea unas oraciones inconexas, producto de lo nefasto e ¿inesperado? del acto que acaba de presenciar de mano de un cínico hasta su fin.
Y mientras van desmontando la carpa del circo, a modo de aviso de cierre de función, entre lágrima contenida y pulso frágil, nos recuerda que lo que vemos es en exclusiva para Crónica TV, dándonos pie para dinamitar el televisor y huir en búsqueda de una buena causa, como el amor perdido, el perro de la infancia o una coca fría.

Due: el Festejo

2008-11-23T18:48:00.005-02:00

Porque no lo es
todo

tormento
ni mala poesía -para vos, Fogwill-
o
atropellado ensayo

ni fábulas de porro
y reviente ATP

mucho menos
un disimulado
suicidio en stand by*.

Amigos y amigas, lectores y lectoras: ray o naza los saluda, celebrando sus dos años en la red.
En la búsqueda de un mundo más justo o de uno que no nos joda tanto.

Un abrazo.
Nos vemos en Radiohead.

2008-11-15T17:37:00.003-02:00

De que transpira
en un edén indeterminado
con su nueva voz indeterminada
albergando latidos huidizos
de todo registro

en un charco tibio que ella o lo que queda de ella
que alguna vez fue nudo ha generado
y allí todo reposa
en un llanto nacido hacia el vientre

quién sabe. Enigmas del discurso

la doce de pareditas

2008-11-09T19:26:00.000-02:00

Rompan todo. Si es lunes. Y lo es en Pareditas. Si lo es en un garage de amplificadores y fotos viejas. Si en ellas abundan las botellas de Bols. Las melenas grisáceas. Si la batería reposa bajo frazadas. Si estaba Espiritango. Luzbelito. Fuga. Llegando los monos. Piano bar. Si la camisa vieja muere cubierta bajo el veneno baudelaireano derramado. Si tal inconciencia es inconsistente y se desleirá por la mañana con la resaca del día después, en la vuelta al trabajo, a la familia, al banco, al supermercado, a ir a buscar al hijo al colegio, caminar de su mano y comprar el pan en el camino de vuelta, recoger el vuelto y guardarlo en el jean tarareando luz de mis ojos, tengo un antojo, leche de mi sexo, tengo un acceso. Si la calle es pedregosa, desierta, indócil, cuesta arriba, sepia, lejana y absurda. Si el color de los cuarenta duele y resquebraja la perspectiva. Si sólo queda ser un espía de la espera bajo el cielo sin nubes, perdido entre el olor a orégano y las tonadas borrachas de los viejos que nunca se fueron. Si valió lo de componer para dios. Si valió lo de grabar los cassettes cuando no había ni FM ni banditas de rock con furia de mentira. Y la cerveza se pagaba entre varios. Y todos tenían su canción. Y el buscador de la felicidad nos desgarraba en hemorragias de un amor tensado a punto de cortarse. Y desperdigarnos como el arte mismo, libre por ahí.

(a Iván, estrictamente)

2008-11-07T19:54:00.003-02:00

a Sus Yo

hurto del Deseo
------------- su jadeo

atemperando el mutismo

----------------- de las razones.

(lamo los barrotes)

2008-11-01T16:51:00.001-02:00

lenguaje
cárcel límpida y aterciopelada
pero cárcel al fin

puteame

2008-11-01T13:57:00.004-02:00

tu juego y bailarina, de miranda, son dos temazos. leo garcía es y ha sido un gran compositor, pero lo ha condenado socialmente su homosexualidad. cuando escucho homero, de viejas locas, pienso que es el mejor tema nacional de los 90. después termina y se me pasa, pero mientras dura es así. virus -con federico- fue la banda más política. el flaco puede ser el mejor, pero no me saca una lágrima ni en pedo. charly sí. el indio cargará a su pesar con la cruz de ser el responsable intelectual del circo chabón de la bengala y el trapo. pero se hace cargo. los que fueron fans pero nunca entendieron a los redondos escuchan a skay, que no dice nada. ricky espinosa fue sólo un pelotudo querible, ni un genio ni tan punk, está muerto y así sólo le sirve al mercado. pegarle a babasónicos es muy gratuito, demanda más esfuerzo intelectual comprender miami, primer disco antimenemista cuando todos floreaban el uno a uno. los ikv y a-tirador láser fueron bancados por la burguesía del rock local, pero hicieron discos arriesgados y a veces geniales (ikv: chaco /a-tl: otro rosa). dante y horvilleur serán unos chotos, pero son absolutamente honestos con lo que hacen. pez debe ser la banda más citada pero menos escuchada. no hay motivo para considerar a a un millón de años blues, de carca, fuera de los diez mejores discos del rock nacional. es preocupante que prácticamente nadie ubique al mezo bigarrena. en la plata se tiran un pedo y la prensa babea. palo pandolfo y javier martínez tendrían que llenar estadios. la bersuit una vez fue una buena banda. pegarle a león gieco por -mal o bien- jugarse es más cómodo que mover el culo. la escena indie porteña es muy simpática pero le teme a la negrada y apoya a mauricio. de ser un sonido amistoso y afable, el reggae se convirtió en algo detestable. el primer disco de yerba brava es genial.

el Sistema

2008-10-24T01:50:00.002-02:00

uno

(Stress-Justice)
"Porque hoy en día un grupo de música (tampoco me animo a decir “de rock”) es un oficio, y los sueños de fama no están ya motivados por la frustración y el sentimiento de no poder expresarse. Al contrario: hoy la música nos entretiene, y cuando es provocadora, es también marketing. Como ejemplo, cito a Justice, un grupo de electro francés bastante malo a nivel musical pero muy fuerte en cuestiones de marketing: el nombre, el símbolo –una cruz católica– que quieren hacer pasar por un simple elemento de cultura pop, y ahora el clip de Stress. Vayan, miren y verán a una banda de jóvenes –negros y árabes– que salen de su suburbio y rompen todo a su paso. Violencia pura. Pero Justice es un grupo de jóvenes blancos de clase media para jóvenes blancos de clase media". (Renaud Monfourny)

dos

Sobre el arco iris un pastel de boludos
se arrastran robando lo que otros desprecian
se lo que nadie quiere
voy a empezar a contar
talla el horizonte un tropel de cornudos
busca convencer a lentos de un tonto plan
se lo que nadie quiere
voy a empezar a contar
voy a empezar a contar
se lo que nadie quiere
voy a empezar a contar
eso, eso que nadie quiere
voy a empezar a contar
yo se muy bien lo que nadie quiere

"–Un día iba por la Panamericana y vi gente robando pavimento sobre la colectora. Y entonces pensé: “Guau, ya no hay medida de lo que no sirve”. ¿En qué grado de pobreza estás para picar un pedazo de pavimento y llevártelo como escombro? Yo no sé qué utilidad puede tener eso. Para mí no da agarrar lo que no es de uno. ¿Cuál es la idea del acopio mayor al uso? Llego a reflexiones horribles cuando veo a uno robando pavimento. Y no sé qué será lo próximo que la gente quiera. Lo único que puedo saber es lo que nadie quiere, entonces voy a empezar a juntarlo y voy a hacerme de toneles de eso que nadie quiere. Voy a agarrar lo que tiran y voy a generar montañas con eso. Entonces veo que “un pastel de boludos se arrastran robando lo que otros desprecian”. Estoy en la búsqueda de lo que nadie quiere, de no convencer a nadie. El título parte de dos estrofas más que yo le corté a la canción, que eran: “Un cuartel de sobrios, pederastas y mudos/ ciegos por el diezmo/ piensan aumentar”. O sea, un cuartel de gente muy fascista, la gente de las instituciones, que ya no se conforma con el diezmo, con el paradigma de la sociedad judeocristiana que quiere un 10 por ciento de la administración de todo: éstos quieren el 33 de las ganancias, quieren un montón, y hasta quieren aumentar el margen para vivir en un contrato social que después no sirve, porque la gente no sabe qué juntar". (Adrián Dárgelos)

Se evaporé

2008-10-06T11:11:00.002-03:00

"No quiero ir/nada más/que hasta el fondo" A.P.

y todo era tan siniestro que

el no irse
el incómodo discurrir del silencio
las nubes púrpuras símil hematomas
el labio inferior mordido

el techo derruido
el silbido lindando la catástrofe
y aturde en soledad

el acople vocal
la prisión interna de las vísceras
¿no se trata acaso de eso?
hay veces en que la explosión enmudece

porque primero ha ensordecido
y todo era tan siniestro que.

2008-09-30T08:31:00.000-03:00

la hazaña puede ser
columpiar voces.
voces color carmín,
de a gotas. inquietantes.
columpiar voces cotidianas
carentes de penumbra
sin cortinas.
idiotas; gritos inhabitables
susurros de misericordia.
la misión quizás sea
columpiar voces,
ante la megalopólica herrumbre,
afasia circundante y
rincones.
una maratón de voces díscolas
que pulvericen la Médula del Todo.
la solución quizás sea columpiar voces.

muertes cotidianas

2008-09-29T22:58:00.002-03:00

este cine
que hoy me atornilla
impiadoso
a su butaca
es uan venganza
de todos los instantes

burlo el pulso
fugaz del día
pero no. no
logro moverme.
esta comedia sórdida
de juegos incompletos
me engañó de nuevo

y cínico espero otra vez
su herida fatal

la poesía

2008-09-29T22:48:00.000-03:00

Tanta pompa
Para decir
Estoy triste

Fue hace algún tiempo

2008-09-26T16:23:00.000-03:00

Volvía ya de Casa de Gobierno cuando pasó. La marcha que había convocado a las más disímiles organizaciones para repudiar una infame ordenanza que reglamentaba –justamente- las manifestaciones callejeras y el uso del espacio público, ya se desintegraba, desperdigando banderas de variopintas insignias enrolladas en sus mástiles por todas las direcciones. Partidos de izquierda, gremios aunados y segregados, asambleas ambientalistas, universitarios, etcétera, proletarios del mundo, uníos.
Hacía mucho que no marchaba. No por falta de ganas o motivos, pero por algún oscuro sortilegio, resulta mucho más fácil dividir gente –y con ella sus convicciones- que juntarla. Y quizás por esa terrible costumbre del rigorismo ególatra, me alejé bastante de todo el circo y empecé a temer –con error- de las expresiones asamblea, moción, plan de lucha y análogas. Y quizás también por esa hermosa costumbre de los ideales, el miércoles llegué ajustado con el tiempo, pero ahí estuve.
Cuando el sol golpeaba duro, el zonda no amainaba y las gargantas ya henchidas estaban de tanto discurso beligerante, caminaba hacia la parada del micro rodeado de otros, imagino, con la misma determinación de volver a sus casas, almorzar y coronar –en el mejor de los casos- con una siesta, cuando cruzando la calle veo, del otro lado de la esquina, que una viejecita ajetreada apoyada sobre su encatrado de metal pide ayuda a un yuppie que sigue camino sin siquiera escucharla. Me acerco a la pequeña mujer y le hago gesto de ayudarla a cruzar, pero me mira con una sonrisa incómoda. Le pregunto extrañado si quiere que la acompañe a cruzar la calle, me dice que no, que gracias, pero que está pidiendo. Ah. Los dos sentimos vergüenza. Sigo camino, tanteo el bolsillo y no tengo monedas, sólo pesos en billetes. Subo al micro, henchido del pudor sin mal aliento de las clases medias.

revulsión

2008-09-12T15:41:00.001-03:00

2008-09-11T22:13:00.000-03:00

Así como escribo
Con la tos de otoño
Y el color del invierno

Así como huérfano soy
De un diáfano bosquejo
De dianas errantes

Así como en los bolsillos hay
Poemas sin cabeza
Verbos avalorados

Y en las encías explotan
Los callados textos
Sangrantes sus cuerpos

Así como las lesbianas
Parte no forman
De las campañas del HIV

Así como amo
A la mujer que no existe
En cuanto no existe

O lejos duerme.
Así como zurdos son
Los mejores guitarristas

Así como mi acervo mórbido
Me atora el sueño
Y la Posibilidad

Ofrezco llanto para sordos
Y un cuadro pintado
En especial para ciegos.

2008-09-10T14:49:00.002-03:00

No despertó ese mediodía con tal determinación
No
Bastaron horas acaso dos
Para reconocer el pulso sincopado en su lengua
Bajo la piel
En sus venas
Redescubrir el diluido Anoche entre la borrachera
Esa parva machacante de desinrazones
Que llamamos histeria a veces
Otras calentura
Otras Deseo
Bastaron estériles debates acaso dos
Entre la idea y el acto
Lavadas de cara acaso dos
Mirarse al espejo acaso dos veces
La catarsis tortuosa del unipersonal
No despertó –tarde- ese mediodía con determinación tal
Bastaron meses abriles junios julios agostos
Para que se diera cuenta
De que quería buscarla
En sus rincones
De pulso sincopado
En su lengua
En su piel
En sus esquinas y burdeles más rojos
En el Anoche entre la Borrachera
En el Deseo en la histeria en la calentura
En su parva de mimbre mal cuidada
Pasó todo sí acaso dos veces
Para que se diera cuenta
De que quería buscarla.

Embarazoso

2008-09-08T09:27:00.004-03:00

Acatan, no dudan. Acatan, amparados bajo la impunidad de su Cruz. Aman la cruz, porque aman la vida en abstracto. Aman la cruz, porque aman la muerte en concreto. El dogma acatan, porque el dogma no da lugar al pensamiento propio. No nos ve, el dogma, como individuos, sólo somos uno más bajo su letra, en el rebaño del señor. Y así se mueven, cual rebaño. Y el rebaño a veces entra en los hospitales.
¿Si tiene 12 años? ¿si fue violada? No sé. Habrá que probarlo. Él todo lo sabe. Él lo hubiera impedido. Esto la pone a prueba frente al señor. El Señor nos pone pruebas, para demostrarnos su amor. Su Amor con mayúsculas. Amor y Vida, porque si algo amamos, son las palabras. ¿Para qué los hechos, para qué la realidad? Si en La Palabra Sagrada ya todo está escrito. Y con sangre entra.
El rebaño a veces se cuela en los hospitales donde hay niñitas violadas por su padrastro. A veces, porque conocen lo que es, se mueven como grupos de tareas. Y reparten su propaganda, y le muestran, a la niñita violada por su padrastro cuya madre pugna por -oh, horrible palabra- su aborto, la información que el señor les envía. Todo ahí en sus folletitos. Allí la Verdad, allí la única. Todo sea por la Vida. Todo sea por el Amor, dicen.
Y defienden, cuando no están en hospitales repartiendo propaganda a niñitas violadas por su padrastro, la mano dura, la restricción de las excarcelaciones, la disminución de la edad de imputabilidad, el aumento de la cantidad de policías. Todo sea por la Vida. Por el Amor.
Y es la mujer, esta maquinita de crear vida, el problemita. Este receptáculo de vida. Ella no es, ella crea vida. Y ni siquiera si es una niñita violada por su padrastro; ella es un horno de vida, no vida per se. Y aunque sea el horno, la fabriquita, no importa que la niñita tenga desgarros genitales; no importa, acaso, su integridad intelectual, su estabilidad emocional. Ella está en las manos del Señor, él conoce su destino, y sabe, el Señor, que de otra forma ardirá en las eternas lenguas de fuego de allá abajo.
Ellos acatan. Y ellos lo saben. Ellos acatan.

tiene que ver con esto

En diferido

2008-08-24T00:44:00.005-03:00

Para vos,
sub 23,
que estás podrido que te descalifiquen porque no ibas a los recitales de la época de Trance Zomba porque eras un pebete,
que no entendés de qué mierda hablan cuando dicen shoegaze, indie, slacker o noise,
que no le reconocés nada a la convertibilidad ("había plata para gastar/en esas bandas galácticas"),
que te comiste que lo único que hubo en la década pasada fue Viejas Locas,
que pensás que MTV fue siempre un canal de realityes,
acá va un compilado de esos clips que te hicieron mover la patita cuando recién empezabas a rockear...

(elastica-connection)

(pulp-common people)

(blur-song 2)

(pixies-where is my mind?)

(radiohead-paranoid android)

2008-08-23T23:27:00.006-03:00

Congracia

el carácter limpio

de la expiación.

Pero en la finitud

ineluctable

de todo

y todo

es lo que hay

y nada más,

no tiene sentido,

más que el extraño resplandor

que irónicamente

opaca la realidad.

No hay prefacio válido

no ha lugar a introducción

mejor blanco y lápiz en mano

que camino

dibujado

miles de años atrás.

Una vez en el umbral que acomoda el manual de mi organismo

la combustión subvirtió estupidez por lágrima

y qué

cuando el dolor endurece el cuero

más vale que cualquier fragilidad devuelta por sonrisa.

Otra vez, decidir perder el temor a la negritud

la penumbra apesadumbrando el sendero vital

opaca desiertos útiles

para llenar de experiencias

otros yo, yo en otro

nacer

y otra vez más.

Desanudar el cariz de todo arte

envolver el día en calores afables

en calles en incendios humanos

en noches gritando canciones desgarradoras

dejando carroña bajo el puente del olvido.

Hora de desplumar cada punto del campo de visión

tomar el abanico por su orgullo

estrujarlo minuto por minuto,

respetar la vida

como néctar supremo

magullando al tiempo

que regala congratulaciones

ante cada palabra bien dicha

cada buen vino bebido

cada sexo concluido

cada piña merecida

cada verso sustraído

tatuado en la sien

del que elije elegir.

Lo Inútil

2008-08-10T17:08:00.000-03:00

Ando buscando resolver por qué la popularización del discurso deviene en pauperización del mismo. Por qué la equidad de género así planteada deviene en masculinización de la femineidad. Por qué es tan paradójico cuestionarse a sí mismo la propia escala valorativa desde ese mismo cristal. Por qué el placer mayor implica una dosis mayor de dolor. Por qué lo ineluctable de la muerte es una cárcel de terror que ahoga toda expectativa. Por qué el temor a la finitud es sólo equiparable al temor a la eternidad. Por qué cuesta tanto reconocer en masa la inexistencia de dios alguno. Por qué es la condescendencia la que opera como remedio frente a la condición de disminuido. Por qué la tiranía de la tradición es un dogma incuestionable sostenido por el poder. Por qué la autocrítica es signo de debilidad. Por qué en una época donde se puede acceder a todo, el vacío existencial es cada vez más profundo. Por qué somos tan poco especiales, intrascendentes y, muy en el fondo, patéticos, que hasta nos da vergüenza reconocernos, mirarnos a los ojos y asumirnos imbéciles. Por qué sólo preferir las preguntas a las respuestas.

Vuelo bajo

2008-08-10T16:47:00.004-03:00

(expiación)

Cuido
con recelo
el Elemento,
del oprobio,
vendaval en calles
sin salida.
-
Son los restos
el Elemento, son
rastros, huella
pistas.
Son dechado
de nudos de piernas,
besos en confines vedados,
el Elemento.
-
El Elemento promete
pero no le creo,
pero entiendo su rol
pero con recelo
pero lo cuido.
-
Es bestiario
ligándonos
el Elemento.
-
Acá tan cerca
dentro mío
como quiste,
en anaquel privado,
el Elemento.
-
Anarcoide el Elemento.
-
Coyote vagando
lucubrando en el seso
el Elemento.
Haciéndome una leonera,
sacía su hoguera
el Elemento,
de vanidad.

(treguas)
clamor, amor,
detrás del viento se esconde
la armonía

el sueño retrata
lo que impide la piel

violeta se muestra
ese vestido en la penumbra,
sin encuentro con tu figura
vacuo se ve
el resplandor se ha manchado sin fe

los espejos esperan
la respuesta
de nuestro cuerpo unido
collage una hiedra de brazos

así tan frágil
nada más nieve
que el sol derrite

el día después
esperaré que te desdigas
viendo en el silencio
un gesto de reprobación
como a un niño de odio
a la luz de la tarde

acepto la tregua
del abandono
librándome de toda carga
de sonajeros,
puertos, rimas
ruinas proyectadas
en la ciénaga del corazón.

Anna Karenina

2008-08-04T22:55:00.003-03:00

La eclosión se precipita
sin testigos.
Nadie duda sin embargo
de la hermosa frugalidad
en su aullido.

Eh loco, te pinta la lucha de clases?*

2008-07-11T22:05:00.003-03:00

A nivel región –y me refiero a Latinoamérica-, un dilema que ha pululado sobre la historia institucional del continente desde el siglo XIX, y que vuelve cada vez que se coteja la opinión popular acerca de los movimientos de masas, es el de la aparente relación inversamente proporcional entre el nivel del discurso y la identificación ideológica con la carga del mismo. Cuando digo “nivel del discurso” me refiero no al contenido en grosso modo de la fórmula que se expresa, sino a la forma que reviste el mismo. Es decir, no a la bandera ideológica en sí, sino a la forma en que es expresado en la militancia.
Cualquiera que tenga una mínima participación política, al menos como observador interesado en aprehender lo básico de tal bagaje, habrá notado –y digo una obviedad enorme- cuán diferente es la teoría de la práctica. Y vaya si será así, que el 99% del trotskismo aún no logra entender la estupefacción del vecino promedio cuando menciona la traición del anarquismo en Kronstadt en el medio de un debate sobre el campo y el gobierno. Hay aquí, lógicamente, un componente ineludible: la condición de clase. El pequeñoburgués universitario, cuyo ingreso al mercado laboral generalmente sobrepasa los 24 años, se enfrenta a una sociedad en la que sus pruritos revolutos lo obnubilan y no le permiten asimilar una realidad adversa hasta desde el punto de vista de su sujeto revolucionario: lo que emborrachado de lenguaje emotivo se denomina pueblo. Y eso que desde las corrientes políticas se denomina pueblo –salvo la derecha, cuyo criterio es siempre básico y elemental, aunque no menos embaucador-, que concentra a la amplia mayoría, y que varios miran condescendientemente desde la posición de vanguardia iluminadora, es un sujeto cultural generalmente de movimientos azarosos, atados a la coyuntura, pero no por ello sin intereses claros y definidos, aunque estos fluyan de la desesperación.
En Latinoamérica, zona de desigualdades por excelencia, comer seguido nunca dejó de ser una demanda de las mayorías; tener casa, trabajo, o por lo menos la facultad de no ser oprimido con elocuencia por su propio gobierno. Quizás la elementalidad de tales necesidades –llamadas básicas- explique el advenimiento durante los comienzos y mediados (según el país) del siglo pasado, de movimientos nacionales y populares, de carácter redistributivo, y hasta en algunos casos de reforma profunda, llegando a casos de reformas agrarias y nacionalización de empresas de servicios. Los mismos (en los que aplico un criterio de selección amplio: desde Allende y la Revolución Zapatista a Irigoyen y Perón), algunos más otros menos, lograron la aceptación masiva con un discurso de apariencia simple –hay quien diría efectista-, carisma, técnicas propagandísticas eficaces, pero sobretodo lleca. Supieron propagar y canalizar demandas que, enhorabuena planteadas, supo sostener la izquierda muchos años antes, pero con mejor suerte: más que proponerlas, las consagraron. ¿Por qué estos lograron su efectiva realización más allá de la bandera? Bueno, una respuesta aproximada podría ser que, poniendo como ejemplo nuestro país, supieron ser más argentinos para explicárselas al resto. No construyeron la política pensándola desde Europa, sea de izquierda, sea de derecha, y justamente porque en América Latina no podemos hablar, como del otro lado del Atlántico, de derechas e izquierdas. Dejémosle eso a franceses y españoles, que bien olvidada la diferencia ya la tienen. Uno de los méritos mayores de la llegada de Evo Morales a la presidencia de Bolivia, proviene justamente de ahí: de pasar por la casa del boliviano promedio, por el barrio promedio y hablarle de sus problemas promedio, escucharlo y plantarse frente a él como tal. Y aunque tenga reminiscencias en su discurso de perorata sesentosa, buscarle el pelo en la leche al cocalero es de franco canalla.
Ahora bien, una problemática desprendida de tales expresiones políticas, un dilema menor seguramente, es el desatado por lo bajito o en las conciencias de quienes, perteneciendo a una facción algo intelectual de la sociedad, se preguntan cómo cornos juntan tantos tipos dichos movimientos. Valga una digresión: no ya el movimiento burocratizado y vaciado, cuyo motor de masas suele estar más cerca del chori que de Bombita Rodríguez. Me refiero al poder de movilización que da lo que está ya en potencia, que supieron ver tanto Rusia en el letargo de los zares, la Cuba revolucionaria y hasta las recorridas de Alem por los trenes argentinos de punta a punta. Frente a tal incógnita, la primera respuesta, apunta de forma crítica a un discurso al que se le aplica el mote de demagógico. Y aunque algo de eso hay en varios casos, ofende a la inteligencia. No como respuesta inicial, sino como sentencia, ya que al acercarse un poco más a la antedicha relación, uno puede avizorar la situación desde la perspectiva del sujeto receptor, con sus intereses, garantías culturales en las que apoyarse y demandas concretas. No entender esto, genera un desconocimiento de la realidad vergonzoso e hilarante: por ejemplo, hace unas semanas fui a una charla sobre el tema de las retenciones organizada por el PCR (pro campo), en la que una organización (la COR, que sería una especie de Sendero Luminoso en la Facultad de Ciencias Políticas) tildó de ‘reformista’ el programa de los maoístas por no incluir la abolición de la propiedad privada, lo que fue retrucado por un asistente con un atisbo de sensatez: si la mayoría de los campesinos no tienen propiedad sobre la tierra, a qué mierda les vas a proponer la abolición por algo que reclaman y que todavía no tienen. Pero al margen de estos episodios tan propios de la paja ideológica universitaria de ringtones de Manu Chao, tenemos la gente con su mano tendida.
Claro que apuntar los cañones a la izquierda también es fácil. Últimamente son blanco fácil de burla, sostienen a menudo posiciones antipopulares y por ello también son señalados como poco consecuentes. Pero sostienen un itinerario permanente de actividades y difusión de sus ideas. Eso es incuestionable. Generan en toda ocasión el espacio al debate y la formación. Sin embargo, la rigidez de posturas, en un nivel rayano con lo ridículo, los convierte paulatinamente en sectas pequeñas. Y es acá donde atacan al discurso llamado con desdén populista: porque la vaguedad de sus fórmulas, mete en el mismo grupo humano a posiciones nacionalistas, latinoamericanistas, socialistas, keynesianas, etc. Y es que, justamente, estos movimientos buscaron en buena medida –hasta donde quisieron unos, hasta donde pudieron algunos, y hasta donde se vendieron otros - atacar los problemas de las mayorías postergadas, problemas amplios, sencillos en su explicación. No se requiere explicar cómo el diputado Urquía y presidente de la Aceitera General Deheza influye en la exportación de granos, el sujeto común te la hace más sencilla: o le alcanza o no le alcanza.
No hay que temer a la simpleza del discurso, que está lejos –mucho- del simplismo panfletario. La primera puede hablar largamente de los problemas mano a mano, la segunda, en cambio, se queda en la buena voluntad del fuera yanquis de Irak, etc. Lo que es necesario es encontrar el punto donde los principios, base fundante, no se estén negociando, sino el código en que viaja el mensaje, donde se pueda explicar bajo la cobija del porrón frío el Manifiesto, los cambios de Bowie en cada década y el tratamiento de los personajes de Lucrecia Martel.

*después de cruzarlo varias veces en los pasillos del edificio, al llevarle la Prensa Obrera a nuestro vecino, con esa frase encaró un militante del PO a un amigo con el que vivo.

Motor

2008-07-03T19:50:00.002-03:00

Arquitectura del ser
Concupiscencia latente
Irriga
Los motores del universo,
Lo veo en su caminar
Entre la multitud
Y entre las soledades
Su privado desierto.

Arquitecturas del Yo
Venerando un Súper Yo
Enorme
Desvergonzada actividad
Del que no teme
De su ingeniero.

2008-06-27T17:20:00.001-03:00

No hay moral. Nunca pensé que lo que estaba haciendo pasase por subversivo, pero aparentemente no es lo suficientemente edulcorado para los oídos locales. Este sábado, el dueño de la radio donde trabajo –gratis-, antes de empezar el programa, me comentó que debido a la pelea que tiene con el municipio le cerraron la bailanta, por lo que tiene “que apretar el presupuesto” de la radio. En otras palabras, fletarnos. A la mañana, claro, mañana temprana del sábado, horario casi tan seductor como la madrugada del domingo.

Aguantamos bastante. Porque para el programa que hacemos –a esta altura, que hago, ya que últimamente estoy solo- era difícil pretender que el gordo nos soportase más de un año. Y lo digo sin ínfulas de ningún tipo. A no confundirse, no hay soberbia en la afirmación. Al contrario, fue una pifia enorme pensar que en la radio ‘importante’ de St. Charly se podía innovar hablando con terminología propia de Palermo Soho. Aunque pese. Porque sin querer ser snobs, reventábamos de snobismo. Sin buscar ser inaccesibles, lo éramos. La pifiamos. Nos fuimos al carajo. Cosas que nos parecían –pero muy- importantes, quizás sólo lo eran para nosotros. O para todos, pero en otro lugar, en otro marco. Hubiera funcionado en un contexto espacio-temporal distinto. En un contexto social diferente. Seguro.

Sin embargo, sigo pensando que es “la gente” la que se equivoca. Aunque la respeto, pero hay cosas que no me van a dejar de causar gracia. Y temor. Es una cuestión tan vieja y gastada que aburre. Y me da bronca, porque pensando en el programa, qué sé yo, hablar de cine y música independiente, conseguir hablar con gente que a mí me merece un respeto enorme, dar un lugar a las bandas y demás artistas del lugar, abrir un espacio de discusión, de difusión de proyectos, estas cosas, no me parecen una verga, algo improductivo. Por eso no entiendo –o sí- cómo mierda nadie nos llama, ni le llegamos a más personas que las que uno sabe –porque son esos los que te lo hacen saber- que le va a llegar. No entiendo, por qué la fórmula del 90% del resto de los programas funciona tan bien. No me cabe, que lleguen los demás conductores al estudio sin una pauta, sin saber de qué mierda hablar que no sea comentar un poco el suplemento de espectáculos del diario o plantear una consigna del tipo “qué harías si este finde tuvieras la casa sola”. Y sin embargo, les llueven los mensajes, se comen las mejores minas, la tienen más grande.
Seremos lo más iluso y pelotudo, pero no transamos. Nunca concesiones. Nada. Siempre llevamos la música nosotros y pasamos lo que se nos ocurriera, dijimos –con elegancia- lo que pensamos, y nos pasamos por el culo el que a alguien le molestase. Me jacto de eso. Lo valoro, porque aunque en otro medio (vuelvo a lo del contexto) hubiese sido algo light y hasta políticamente correcto, no es lo mismo vivirlo acá, de cerca, frente a un modelo mental tan conservador, que esconde en la valoración de la tradición, un discurso reaccionario recalcitrante. Me cago en eso, que se jodan.

Por eso cuando a las seis salga al aire pensando que sea la última vez, ya que me niego a madrugar un sábado y estar solo en absoluto (nadie te aceptaría una nota un fin de semana a las 8,30hs), voy a hacerme el boludo, nada de declaración de principios. No. Ya tuvimos casi un año de eso. Derramando una perorata para el grueso ininteligible, que ni siquiera me convence a mí mismo por momentos. Sí voy a mandar saludos a los dos locos –locos en serio- que siempre nos escuchan. Al par de tipos que les regalamos un Cd, que se prendieron y pudimos acercar. A las bandas, profesores, anarcos, poetas, periodistas, etc., etc., etc. que pasaron por el micrófono. Si me levanto cruzado, hasta quizás fustigo duro contra el gobierno local y los pelotudos que votaron a un ganso fascista. Pero será lo de menos. Porque, en el fondo, de nada sirve el orgullo ese de “por lo menos hice algo para cambiar las cosas”. En el fondo es una mierda. Y me dan ganas de haber nacido a mil km. No hay moral.

2008-06-13T19:40:00.002-03:00

Proximamente

2008-06-09T00:09:00.003-03:00

GRAN EXPECTATIVA POR "COMEDIA ZOMBIE"

George Romero, director fetiche del cine de terror zombie, da un pequeño viraje en su carrera: una comedia zombie. Su último trabajo cinematográfico -con música de Piazzolla-, en el que la acción transcurre en un estudio de TV, combina lo mejor del clásico terror de zombies (ahí están, sus tres protagonistas), con varios gags efectivos de humor negro. Ya se habla de Oscars, Cannes, y todo eso.
Aquí un anticipo exclusivo.

Sin discusión

2008-06-09T00:04:00.004-03:00

Las dos grandes verdades del circuito de eventos del Arte Contemporáneo (frente a tanto debate acerca de su valor real):

-Se chupa de los mejores vinos
-Todas las minas que van están buenas

Feminismo

2008-06-08T22:50:00.004-03:00

(Una habitación amplia. Una cama matrimonial y una mujer sentada en ella de perfil al público. Sostiene su cara entre la palma de sus manos, que no dejan ver su expresión. Quietud)

Delirio
incendiario

por qué alma desnuda recuerdas

al cuchillo que produjo la herida

evocando rostros

en álter egos reconozco

la flor del delirio

de intempestiva clama

evaporando claridad

por pasión

porque

alma desnuda

recuerdas

al cuchillo que produjo la herida

obstinada en parir su adjetivo

y su razón pertrechada

cimentando en letra

el apellido de la Locura

por qué acaricias alma desnuda

la puerta al delirio

si siempre estuvo ahí

Delirio incendiario

oxidado

alma desnuda sedienta de oropel

Y tu preferencia por lo desangelado

no ser ya este trote de nervios

y miradas cautivas

acongojado bajo la mesa

otro domingo en ojeras;

mando Pulverizar la puerta

encandilándose

y ya

My Bloody Françoise Dorléac

2008-05-25T17:25:00.002-03:00

Una gema made in youtube
Dos ciegas compasivas me dijeron esta semana que me parezco a Shields.

Oíd coterráneos!

2008-05-25T01:09:00.002-03:00

¿Somos tan -pero tan- pelotudos que todavía no incendiamos el MUCHA? Reducto de snobismo berreta, choreándole al MALBA -pero à la mendocina-, mediocre, elitista y plagado de intelectualoides yoístas lectores de solapas o jovenzuelos que ya se sienten el avant garde porque se bajaron los disco del mes de la Inrockuptibles, gente que "vive el arte" como lugar de encuentro y no como fin. Y lo peor, es que aparece como base de operaciones del arte contemporáneo, una pajería sólo digna de una provincia que se jacta de su "seriedad", mano dura y desmovilización.
No la voy de iluminista. Mucho menos de pseudoanarcoprogrebolche que insta al arte callejero (o alguna otra fórmula que lleve en alguna parte social como rótulo). No. Pero, loco, no se la hagamos tan fácil.

Recuerdo del sacudón

2008-05-24T00:29:00.002-03:00

Manoseado hasta el paroxismo, asoma otro aniversario del Mayo Francés. Cuarenta años. Se evoca con un fervor superior cuando la fecha que se recuerda cierra con un cero. Por qué será.
Las revistas se regodean en su demagógica rebeldía y lo traen en tapa. Esas míticas fotos en blanco y negro, que mitifican, ya que lo que aflora en la nostalgia borra la mierda y endulza la memoria.
Curioso. Acá en su momento se lo vio con desdén. Como todo lo que viene de Europa. Sale desnudo ese chauvinismo basura derivado de nuestra cultura militarista (cultura cimentada, a su vez, como tal en el Medioevo). El peronismo, ferviente en aquellos años de exilio de su cabeza, lo pensó negativamente desde ambas aristas: la JP, lo vio como una serie de eventos estudianto-burgueses, adolescentes, que no incluían a la clase obrera (quizás no se enteraron de los 10 millones de trabajadores en huelga). Perón, desde la España de Franco, ya se había manifestado como confeso fan de De Gaulle. La izquierda partidaria, en tanto, lo juzgó desde el romanticismo que ubica siempre en papel central a la clase proletaria, ubicando al estudiantado pequebu en un segundo plano. Siempre, claro, recordando la diferencia de que el evento se producía en un país imperial y no sojuzgado como el nuestro.
Si algo positivo deviene de la mundialización del lenguaje cultural, quizás sea el hecho que desde hoy podemos comprender a hechos ajenos y en marcos espacio-temporales muy diferentes, como cercanos, ya que las pulsiones de los hombres son relativamente parecidas. En el fondo, muy en el fondo, somos la misma raza. La Revolución cubana, los zapatistas, Praga o el Mayo del 68, son un mismo grito. Y no es panfleto andar reconociéndolo.
Acá tuvimos el Cordobazo, entre otros. Unió a gente de izquierda, trabajadores masomenos despolotizados, estudiantes de clase media y otros. Hasta hubo quién reconoció en el montón a más de un nacionalista con z. Esto último me preocupa. Más que el que sea francés, mexicano o japonés el que se manifiesta.

Do you realize?

2008-05-11T17:39:00.002-03:00

un lugar
plenilunio en bolsa rota
dueño de la tarde
caída solar hiere en paz
habita mi claridad

un lugar
arropado en silbidos, aullidos
duermen quiméricos hijos de lo que viene
pero aún de pie
y mirando
esta oda visual refractando lo hondo
de mis ventanas
porque sigo la carne buscando
´ porque es tarde
y famélico el cazador caza
o muere

o al menos quien quiera
rasguñar la espalda
del lobo herido
hacerlo sentir querido
entre magullones y
viendo
y comiendo
su carnosidad violácea
de lobo viejo
ciego, ajetreado
lobo de hambre jamás callar

lobo camina
hundiendo figura en el horizonte
cabizbajo lengua afuera
en fuga y
sin plegaria.